Александр НЕСТРУГИН. Суть простых вещей

* * *

Сбивали «культ», любви окалину;

Теперь – от нелюбви знобит.

Сдирали памятники Сталину

С земли – но разве он забыт?

Блажил «Апрель»: «В крови – сопрели мы!

Россия, кайся и молись!»

«Прорабы», предвкушая премии,

На лом сдать Ленина взялись.

А что ж держава? Полно! Ей цена, -

Как бронзе, что на лом сдают:

Из кепки ленинской нам Ельцинов,

В рост полный, тыщу отольют!

И мы плутаем, ошаРАШЕНЫ,

Там, где кремлёвская стена.

Где чёрным густо позакрашены

Не псевдонимы – времена.

Кольцевая

На жизнь хватало – рублёвки мятой,

И жизнь бурлила, а не стекала…

Как газировка из автомата –

С дымком сиропа на дне стакана!

На жизнь хватало – звонков трамвая,

Колёс и рельсов вечерней спевки…

И кружки пива, где кольцевая, -

За двадцать, вроде… и две копейки!

И с губ ронялись, помимо сора,

Слова, что жили – лучась, кручинясь.

И жизнь сходилась для разговора

О том, что с нею, дурной, случилось.

И всё, что лили в Кремлёвском зале,

Тут и паялась, тут и лудилось,

И не делилась, не расползалась,

Страна большая – в кружок сходилась.

…Всё разобрали – страну и рельсы –

На лом, в карманы… Где кольцевая,

Сигналят в пробках «рено» и «мерсы»,

А я, сутулясь, всё жду трамвая.

* * *

Опавшая наземь чуть слышная речь…

Сквозящие кроны…

Но шёпот надежды берётся сберечь

Решимость! А кроме –

Дороги к недужному шарку шагов

Визит виноватый.

И стынущий гипс колеи, и снегов

Несладкая вата.

Из цикла «Отсветы»

P. S.

«Идёшь, на меня похожий…»

М. Цветаева

Крапива жива – стрекаясь,

Похожая на траву…

Я – пальцами резких пауз –

Ткань речи на смыслы рву!

Безумствую ли, бунтую?

Не вызнавший – не перечь!

Я этим рваньем бинтую -

Что в слове нельзя сберечь….

Что строчками не рябило

На выстуженном листе -

Темнело лицом рябины

Сквозь раны её кистей!

И всё, что сквозь бинт сочится,

Алеет сквозь рвань темно,

С тобой – или с ним! – случится,

И будет – судьбе равно.

Святою водой кропили…

Зашили травой уста…

А я всё кричу – крапивой,

Кладбищенскою крапивой,

Касающейся креста…

Портрет работы Крамского

1

Вызов или укор

В карих очах? Не знаю…

Мне это взгляд знаком? –

Медлю. Припоминаю.

…Умник, толмач, масон,

Слывший брюзгой и снобом,

Был ты одним спасён –

Горькой строки ознобом.

Ёрник, бретёр, гусар,

Лист заслонив, украдкой –

Вздор, пустяки! – писал

Что-то в свою тетрадку.

А у других – тома…

После всё объяснится:

Горем ли от ума,

Строчкой, что веку снится…

2

Вызнавший высший свет

Виршей кропатель низких,

Странных таких клевет –

В свете ходивших в списках!

Дервиш у райских врат,

Долга печальный данник…

Чином тебя пленят,

Скрутят дорогой дальней.

Свет ли закатный, рань –

Коротко путь твой виден.

В сумрачный Тегеран

Послан ты или – выдан?

Медленный тарантас…

Солнце в глазах донское…

Будет богат Кавказ

Счастием и тоскою!

Вызвездит…

Путь земной

Не отвернёт, не смеркнет.

И – одарит женой

Юной – и мукой смертной.

Как на фарси – «распять»?

…Стало удачей редкой,

То, что смогли узнать –

Лишь по дуэльной метке.

3

Баловень несудьбы,

Пушкинским горьким думам

Скрипом немой арбы

Явленный под Арзрумом.

Где перевал – и вниз

По каменистым склонам…

Станет тебе Тифлис

Плачем и пантеоном.

Разве тебе темно

Там, где грустят другие, -

С тою, твоей Нино

Строчкою на могиле?

4

Вызов или укор

Стынет в очёчках круглых?

…В серой золе веков

Слов твоих жгутся угли…

Путь кремнистый…

Путь кремнистый… Пыль случайных фраз…

Слухов, сплетен грязь… Догадки. Версии.

Степи бессарабские. Кавказ –

Не Сибирь же, право! И не Персия…

Не обвал, что враз сметает вниз

Экипаж – и не свинец пока ещё.

…И равнинный, как же он кремнист,

Высвеченный звёздами – до камешка!

Путь к прозреньям, к Родине… Домой –

В жмущем грудь мундире – спящей Мойкою.

Сбивчивый. Неровный. Но – прямой,

Без обочин долгих с недомолвками.

Путь кремнистый, заплутавший путь! –

Со строкой, судьбою наречённою…

Вдруг (не вдруг!) решившийся свернуть

С Невского – рывком – на речку Чёрную.

Одуванчик

«Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда…»

А. Ахматова

«…И буду жить в своём народе!»

Н. Рубцов

Чтоб просто жить в своём народе,

Я просто выхожу во двор.

И ковыряюсь в огороде,

И рву, мрачнея, всякий сор,

Что душит ратью многоликой

Картофельную борозду:

Осот, щирицу, повилику –

И лопухи, и лебеду!

И к вечеру я

гору

сора

Не умещаю на рядно…

Но одуванчик у забора,

Хоть плачь, желтеет всё равно!

Из цикла «Мастерская»

* * *

Поэзия пеняет жизни зря,

О ней темно и трудно говоря.

Студя свет белый – белизной листа...

Ведь суть строки, что явит лист, проста:

Ей в горе быть, ещё не прожитом,

И раной этой жизни, и жгутом,

Суровым швом, сукровицей, бинтом –

И, через слово, фразой: «А потом…»

…И у могильной выцветшей плиты

Шептать ей: «Жизнь! Не бойся темноты…»

Почти философское

Ну, хоть бы дождь, а то лишь гроз облыжных

И треск, и блеск, и сполохи – зачем?

…Пока стирал я в пыль поэтов книжных,

В строке моей завёлся книжный червь!

Ему покой и по ночам неведом:

Опилками словесными соря,

Он фору даст сосновым короедам,

Да и дубовым, строго говоря!

Но ты не дрейфь, с катушек я не съеду,

Поскольку понял суть простых вещей…

Я серебро рыбцов на короеда

Таскал – и бронзу тяжкую лещей!

Свои стихи я обдеру, как липку,

Тупым пером коры коросту рвя…

И я поймаю золотую рыбку –

Да, чёрт возьми! – на книжного червя!

Метафора

Алхимия… Попытка

Родить в реторте – речь.

Из золотого слитка

Свет солнечный извлечь.

Метафорою клясться –

Не врать, так привирать.

Подснежник синей кляксой

Ронять с пера в тетрадь.

Чтоб строки закричали,

Печали прочь гоня,

Весенними грачами

Январский снег черня…

Мастерская

Порталы, сайты, блоги…

И – в сторону смешки! –

Сплошь – прозы полубоги,

Сплошь – снулых рифм божки.

Фуршеты, мастер-классы…

Куда ни сунься, сплошь

«Писательские массы»

Так прут – не продохнёшь!

Зачем, судьбой рискуя,

Я полстолетья шёл

Не «в люди» – в мастерскую,

Где только стул и стол?

Да ручка из сельмага

(Так грани пальцы трут!);

Да светит сквозь бумагу

Мне мел донских запруд…

Литературная учёба

Цитатой бьют под дых: «Глаголом жги!»

И тут же, сбивши, – каблуком на горло:

«Но даже и с похмелья не моги

Знакомить рифму нежную с глаголом!

Ведь рифма – это трепетная лань,

А твой глагол – обтрепанная рвань,

И речь его не речь, скорей – изжога

Бродяги, сучкоруба, косторжёга!»

Поток примеров хлынет – пруд пруди,

И всё равно понятнее не станет…

…А если то, что жжётся там, в груди,

Строку с асфальта на просёлок стянет?

А если путь раскис, буксует жизнь,

А где-то рядом в чуткой глухомани

Разбитой дверкой трактор дребезжит –

Рванёшь к нему, не к трепетной же лани!

Чтоб он свернул – и выручил, помог,

Бродяга тот, тот добрый сокол ясный,

Тот ангел – сучкоруб и кострожёг

Родных дорог – крыла в машинном масле…

Эпитет

Какой он скушный, на погляд – синюшный,

Пегас, жующий – вовсе не хлеву,

А в тёплой пятизвёздочной конюшне –

Аптечную сушёную траву!

А вольный, дикий – тот снега копытит,

Не хочет на готовом жить на всём.

И, выбив, словно мёрзлый гриб, эпитет,

Им хрупает – как золотым овсом!

И этот звук – хрустящий, хрумкий, хрусткий,

Подхваченный певучей тишиной,

О, как он сладок всей равнине Русской!

И все пииты давятся слюной…

Тест

Фразочка, вроде теста:

«Вырваны из контекста…»

Будто жених с невестой –

Из тили-тили-теста!

Если слова при силе,

Что ж они так месили

Тесто – едва-едва?

Из тили-тили-теста,

Как те жених с невестой,

Вырвешься – чёрта с два!

Если месили вместе,

Будут и руки в тесте,

Будут и губы в тесте,

Разве что – вот вопрос! –

Если месили вместе,

Вроде месили вместе,

Только

Смотрели

Врозь…

На илл.: К.Я. Крыжинский