Михаил БОНДАРЕВ. Вирус весны
Эссе
Солнечный мартовский день. На улице малолюдно. Выходной. Стою на остановке, жду троллейбус. Рядом на лавочке громко перебрасываются фразами две старушки. Обеим на вид – глубоко за восемьдесят. Мимо проходит компания девушек. На их лицах – марлевые медицинские маски. Только девушки чуть удалились – взбодрились бабульки, встряхнулись, как будто помолодели.
Слышится удивлённо-радостное:
– Смотри, Петровна, наверно в больницу скорой помощи новых медсестёр взяли на работу. Операцию что ли идут делать? Или студентки на практике. Может, начнут наводить порядок в медицине? Совсем там разруха.
– Да ну тебя, Егоровна, ты как будто на Марсе живёшь. Телевизор, что ли не смотришь?! Это они от коронавируса защищаются. Заразная очень хворь, говорят. До смерти даже доводит. По телевизору слышу, что каждый день люди от коронавируса умирают.
– Коровавируса? – изумлённо переспрашивает соседку сухощавая, в синем платке, Егоровна, и начинает ворчать. – Вот совсем недавно птичий грипп летал по стране, потом свиной грипп бродил, разгуливал. От поросят заражались. Теперь и коровы заразу разносить стали. Совсем плохи дела на земле. Чума современности! Так бурёнок-то в деревнях уже, поди, не осталось. Колхозов-то нет. Деревушки повымерли. Молодежь в города разбежалась, в столицы, в загранку. Утечка мозгов! Ещё, слышала, компьютеры тоже вирусы подхватывают. Скоро и от компьютеров заражаться будет молодёжь. Совсем кукушка у них слетит. Так и до психушки недолго.
– Ты точно, Егоровна, с Луны свалилась, – машет в сердцах рукой полная, седовласая, в роговых очках и ярком модном берете, Петровна. Видно, что нервничает – стучит палкой-костылём о тротуарную плитку. – Из Китая эта зараза! Из Уханя или Лоханя. То ли город многомиллионный, то ли губерния ихняя, там – в Поднебесной, – и Петровна бросает из под очков взгляд в мартовское, безоблачное, небо. – Точно не могу сказать. Склероз, пропади пропадом! Не мудрено – уж давно девятый десяток разменяла. По всему миру разносится этот коронавирус, собака. Внук говорит, что уже из-за него, паразита, и футбол с хоккеем прикрыли, зрителей не пускают на стадионы. И мировые турниры и чемпионаты отменили. Это какой-же убыток колоссальный для олигаторов-капиталистов, нефтяных магнатов и газовых! Вот и до России-матушки, вирус, зараза, добрался. Плодится. Занавеса-то железного, прочного, давно уже нет – в 91-м разрушили, Союз развалили, ироды.
– А ты слыхала, Петровна, тут недавно ночью в центре города волки бегали, выли, людей вроде не тронули, не покусали. Эти волки, волчаки-колчаки, собаку насмерть загрызли, растерзали. Жуть! Мы как в тайге стали жить. В дебрях глухих. Скоро медведи с лосями да зубрами по городу бегать начнут. Тут и так от железных зверей на колёсах, машин проклятых, покоя нет. Людей насмерть сбивают, все дворы заставили, на газоны заезжают, когда дождь – грязюка кругом. Как в деревне раньше в распутицу: ни пройти – ни проехать. А был когда-то тихий, зелёный город. И куда только городские головы смотрят?! Слыхала, Петровна, городскую голову снова сменили?! Был молодой, симпатичный. Теперь тоже не старый, в очках, вроде серьёзный. Опять рублишко ослаб, силу теряет. Доллар с еврой, внуки сказали, повысились на биржах. Опять нас в кризис бросают?! Бедная Россия-матушка...
Честно, заслушался я бабулькиным разговором. Но вот и мой троллейбус подошёл. Не удалось дослушать беседу душевную. Нашу, родную, кухонную. А если честно, достали уже с этим китайским вирусом. Слава богу, коровы здесь ни при чём. И поголовье крупного рогатого скота растёт, и фермы у нас в продвинутом регионе продолжают потихонечку строиться. Совсем скоро их уже 100 будет. Вдоволь попьём молочка – бабынинского, козельского, мосальского! А короновирус – переживём обязательно. После горбачёвских перестройки, ускорения и гласности и беспредела 90-х уже ничего не страшно…
В троллейбусе пассажиров – несколько человек. На передних местах, что для инвалидов, сидят парень с девушкой. В узких коротких джинсах, голые лодыжки блестят. Тинэйджеры громко смеются. Потом целоваться начали. «Ну хорошо, хоть традиционалисты, – невольно думаю я. – Вот он – вирус весны».
Март 2020
Илл.: Ольга Громова (фрагмент рисунка)
