Виктор ПЕТРОВ. «О! Поле моё изумрудное…»

Баллада о лунном подсолнухе

Поэту Виктору Кирюшину

На поле просторном

Подсолнухи в ряд

На властное небо

Покорно глядят.

Такой же, как все,

С золотой головой

Собрат их высокий,

Да только не свой.

Во внутреннем дворике

Вольно ему,

Он света не видит,

Но чувствует тьму.

И всё тяжелее

Его голова,

И всё золотистей

У стебля трава.

Комбайн не сожнёт

И давильня не съест,

Доносятся вести

С засеянных мест.

Зачем он покинул

Родную страну?

Там смотрят на солнце,

А он – на луну.

*  *  *        

Так чисто!

Озимые – убраны.

Земля

Новой жизнью засеяна…

О!

Поле моё

Изумрудное,

Как томик зелёный

Есенина.

* * *        

«Стихи не плохие»  –

Сказал я поэту.

И вот уж в друзьях

У меня его нету.

На западных отрогах Пиренеев

В далёкой земле кроманьонцев,

Где берег Заката суров,

Садилось усталое солнце

В бискайские вихри валов.

Дышала Атлантика тихо,

И солнце шипело в волнах,

На скалах открытая книга

Мне пела о всех временах.

Безмолвная, смертная песня,

Её начертал здесь поэт.

Он видел, как плавится в бездне

И гаснет на Западе свет.

Над старым фотоальбомом

Чёрно-белый мой

Алый Советский Союз.

Всё мне ясно.

Прекрасно,

Но всё же

Я себя самого бесконечно боюсь,

Аж мороз

Пробегает по коже.

Разве был чёрно-белым

Мой город и сад?

Разве друг был

Как на фотоснимке?

И глядят из Союза,

По-советски глядят

Полыхающие картинки.

* * *            

Миллионы зелёных зеркал –

Ослепительный свет на листве,

Нескончаемый птиц карнавал

С небывалым рассветом в родстве.

Вот бы так на листах моих книг

Отражались и птицы и ты,

И небесный божественный лик

Красоты, высоты  – чистоты!

Японская айва

Айвы упругий плод с трудом я разломал –

Посыпались коричневые звёзды.

С закатом зимним  схож, так бледно ал,

Он говорит, что умирать не поздно.

Всё в зёрнах есть уже, как и в стихах,

Всё в них записано: и вид куста живого,

И будущего несомненный прах,

И настоящее, хранящее нас слово…

Куда ещё плодиться и расти?

Пик зрелости необоримо пройден...

Зажал я зёрнышко айвы в горсти

И уголок ищу ему в природе.

* * *            

Смартфон исчезнет – глазом не моргну,

Погаснет телевизор – не заплачу,

Не станет электричества – смогу

Стол осветить я как-нибудь иначе.

Но песня смолкнет – холод обоймёт

И жар обдаст: я не могу без света!

Да что там я – весь праведный народ!

И без неё умрёт душа поэта.

* * *

Не сам ли я распорядитель своей жизни?

Но почему тогда щелчок со стороны –

И всё иначе сразу, по щелчку?

Был юн и гибок, ломок стал и стар.

Был говорлив – вдруг запечатаны уста

И, как письмо, отправлены по почте

Без адреса, а, значит, – в никуда…

Порою над своею головой

Я вижу пальцы, сложенные так,

Что скоро щёлкнут.

С этим звуком

Всё переменится.

Я к этому готов,

Не страшно быть готовым к переменам.

Душа – моё богатство – неизменна!

* * *

Громоотвод пера, страницы заземленье,

И шаровые молнии стиха,

И не стихающее дыбится творенье –

Рассадник света, муки и греха,

И поднимается, пузырится и тает

Среди миров, придуманных не мной…

Так наливается изнеженных италий

Небесный виноград росою золотой.

* * *

Дочери

Ты пеленой мечты окована,

Цветным тончайшим полотном,

От сладких слёз твоих не солоно,

Вся розовеешь детским сном.

И чистотою неразумною

Заворожённая навек,

Ты бродишь ночью полнолунною

И ловишь ртом летящий снег.

«Мама мыла раму»

Набор имён у нас огромен

В календаре,

А в жизни более чем скромен,

Как в Букваре.

Мы помним: «Мама мыла раму».

Из всех имён

Мы любим имя нашей мамы,

Таков закон.

Но бог земли индийской – Рама –

Как залетел?

И моет, моет его мама

Средь прочих дел.

На илл.: Художник Deborah Dewit