Валерий АКИМОВ. «Тоболяки, не вы ли соль России…»

О Тобольске

Да, я в обиде на судьбу,

Что не бывал тут раньше.

И говорю не в похвальбу,

Без лести и без фальши:

Куда не взглянешь – экспонат!

Нельзя им не гордиться.

И манит древний аромат –

Ну, как не возвратиться!

Он был когда-то, как замок,

У врат восточной шири:

Старинный русский городок,

Был стольником Сибири.

Он слышал визг

туземных стрел

И ритм шаманской пляски,

Хранил веками свой удел,

От Камня до Аляски.

И возвышался, и страдал,

Тут в поднебесной сини!

А сколько гениев он дал

И славы для России.

Тут городам, как поводырь,

Для нас хранимый Богом.

И на любом пути в Сибирь

Является порогом.

Писать о нём, не хватит строк,

Всегда в могучей силе!

Провинциальный городок,

Известный всей России.

Жизнь за народ

Слова о доброй памяти звучат,

С молвою растекаются всё шире

В честь жившего здесь триста лет назад

Святого Покровителя Сибири.

Тот век его бездушием не смял –

Идущему не страшно бездорожье.

Он в искушеньях смуты устоял,

Всем сердцем прославляя имя Божье.

И выбрал путь свой без мирских утех

Великий сын Руси и Украины,

Чтоб дальше жить с молитвою за всех,

Оставшись неподвластным властелинам.

Врагов своих в смирении прощал.

Не уставая думать о грядущем,

Упорно тьму незнанья просвещал,

Убогим помогал и неимущим.

Всегда в делах, с покоем на душе

Он превратил трудом священным в клире

Тобольский городок на Иртыше

В столицу православия Сибири.

И высоко пронёс церковный сан,

Народу делал праздники из буден

Заступник наш – Тобольский Иоанн.

И мы его вовеки не забудем!

В Тобольске

В грусти старые дома,

Прошлое жалея.

Набирался тут ума

Юный Менделеев.

Им гордится неспроста

Городок былинный.

Манят чудные места,

Не страшит путь длинный.

А дорога – не пряма,

Гонит по столетьям.

Тут и царская тюрьма,

И костёл с мечетью.

Люд сибирский дорожил

Не болотной хлябью.

Здесь родился, долго жил

Александр Алябьев.

Знаменит он, ей же ей,

Автор пьес и песен,

Наш тобольский соловей

Многим стал известен.

Виден Ремезова след,

Нет ему забвенья,

С ним известней белый свет

От его уменья:

Всё, как с неба, увидал

И не скрыть азарта,

О себе нам память дал

Что осталась карта.

А Кокоринов каков,

Счастье – не на блюде:

Тоболяк, из мужиков,

Выбившийся в люди.

Петербуржцы в его честь

Славу возносили

Зря ль на памятнике есть,

Где мужи России.

Неспроста мой взгляд горит:

В чудных красках лета

Всё в округе говорит

О коньке поэта.

Не по этим ли холмам

Он унёс Ивана

В сказке к царским теремам

В зипунишке рваном.

Голубеет не спеша

Лента Иртышова.

Восхищается душа

Родиной Ершова.

В женском монастыре

Всё так же, как и много раз,

Явила добрый нрав Сибирь,

Любовно от сглазливых глаз

Упрятав женский монастырь.

Его лелеют, как цветок,

Чтоб этот светоч не зачах.

И вот – старания итог

На хрупких сестринских плечах.

Они здесь дома, не в гостях.

А день июньский тёпл и тих

И небо, словно синий стяг,

Передо мной – одна из них.

Как целомудренна она!

Стяжанья нет, душой цветя,

Вся – в послушанье. Тишина

Ей для моления. Хотя

Ещё по-женски молода

И привлекательна на вид,

Но неулыбчива всегда

И без весёлости глядит.

Мир уместила в закуток,

Такую выбрала из норм:

Всё тёмно, длинно и платок,

Ни каблуков и ни платформ,

Закрытый ворот, рукава…

На ней и платье, как доспех.

Судьба черницы такова –

С губ не сорвётся громкий смех.

Зато глаза, её глаза!

Из них всегда лучится свет

И могут многое сказать,

Дав на любой вопрос ответ.

И будь то зной или мороз –

Решимость бледного лица…

Её жених – Иисус Христос

И ей идти с ним до конца.

Послесловие

Паломничество – это не от скуки!

Проходит жизнь в дороге? Ну и пусть.

Перрон. Гудок. Всё чаще перестуки,

Ритмичностью навеивая грусть.

Как Вам в Тобольске? – Если бы

                                               спросили,

То я б ответил без отвода глаз:

«Тоболяки, не вы ли соль России,

Но почему так горько мне сейчас?

Вначале вы меня очаровали.

Открыв красоты, взгляд мой веселя,

Но душу поразило от развалин,

Как будто здесь ничейная земля.

И без кровопролитного сраженья,

Так взял его неумолимый враг…

И горше мне вдвойне от униженья,

И время превращает город в прах.

Так что с тобой, столица Православья?

Понатворили, Господи, прости!

Где храмов красота и величавье?

Осталось шесть от сорока шести.

Покровский и Христова Воскресенья,

Андрея Первозванного… И в них

Не будет никогда богослуженья,

Навеки колокольный звон утих.

И нет уже былого загляденья.

Стоит несокрушимый Божий дом,

Как знамение и предупрежденье

Поникнувшим трёхвековым крестом.

Всей горечи не передать словами.

И Кремль уже не поднимает ввысь.

Глядит Тобольск руинными церквами,

И даже не пытается спастись».

А в будущее смотрит без опаски.

И мною лишь придуман диалог.

Наверное, я зря сгущаю краски,

Ведь город не такое перемог.

Нет, он не безнадёжный горемыка,

Которому нельзя не сострадать,

А коль престол здесь нашего Владыки,

Тобольск не минет Божья благодать!

На илл.: Художник Алексей Ефремов. Тобольск. Сентябрь