Андрей ШЕНДАКОВ. «Слегка успокоился ветер…»

(апрельская тетрадь)

 

* * *

 

Мой старый дворик мною не забыт:

из-под снежка в сияющем апреле

живые токи тянет еле-еле

листок крапивный, дополняя вид

открытых ульев; кружится пчела,

ведя свою привычную разведку,

а я беру надломленную ветку,

ловя наплыв весеннего тепла,

и вырезаю что-то; так светло,

что видно всё вокруг на километры

с холмов, где глину высушили ветры

и подступило к городу село;

сплелись тропинки, вскрылись берега,

где пара льдин в низину заглянула,

а в небесах, в глухих раскатах гула

луна уже бледна, почти нага –

без облаков, которые её

морозный лик укутывали в шали

и миру снова холод предвещали, –

в саду крылами хлопает бельё,

взлететь пытаясь; тишину скворцы

взрывают вдруг среди ветвей, пелёнок;

мир, как стекло, хрустально чист и тонок,

весенний звон спешит во все концы:

кто строит дом, кто чинит свой чердак,

а кто в лесу орудует пилою, –

опилок терпких запах над рекою

парит – не может улететь никак;

и дух осины возле верстака,

и дух лежалой дедовской махорки

лучи пронзают, выйдя на пригорки,

и греют псу соседскому бока,

а он лежит и даже не рычит

ни на меня, ни на других прохожих:

такой денёк восторженно погожий,

что грех за ними бегать средь ракит;

а между тем: на мир взглянув с крыльца,

я отметаю отголоски лени,

ведь всё – лишь миг, а мы – лишь чьи-то тени,

лишь чей-то прах, лишь звёздная пыльца…

 

* * *

 

Слегка успокоился ветер.

Окраина тонет в снегах.

Вокруг удивительно светел

Искрящийся солнечный прах.

 

Уже вечереет… Покорен

Холмов затихающих ряд,

Где блики среди колоколен

На скользких тропинках горят.

 

Что сгинуло?.. Что отболело?

Ничто навсегда не ушло.

В огне золотого придела

Мерцает ночное тепло,

 

Сквозь окна миры прожигая,

Светясь, предвещая, верша…

А рядом – небесная стая,

К которой взмывает душа.

 

 

Апрельская ночь

 

Пахнет ночь травянистым дымком

и ветвями апрельской берёзки;

твои губы – в малиновом воске,

а в глазах моих небо вверх дном:

 

ветер рвёт твою тонкую шаль

у речной серебрящейся кромки,

есть в тебе Божий свет незнакомки,

уплывающий в звёздную даль.

 

И, как парусник, я налегке

за тобой в небесах исчезаю:

белых птиц перелётную стаю

стужа гонит по Вечной Реке…

 

 

* * *

 

Пейзаж моей родной земли таков,

что кто-то скажет: прост и непригляден, –

на старых соснах всплеск теней и пятен

лучей рассветных, пристани дворов;

их много, словно целый океан

остатки снега смешивает с глиной;

даль наплывает к солнцу дымкой длинной

среди мансард, заборов и веранд,

среди ракит, качающих с утра

свои стволы, – от света бирюзовы;

и тишину, и, может, даже зовы

далёких предков слышу со двора;

вишнёвый сад спокоен и высок,

ручьи с холма бегут по всей дороге,

поля за лесом вдоль реки отлоги;

и монастырь, где наледи осок

блестят вокруг, и в поле купола –

ответ времён на зло и окаянство,

а дальше – свет, бескрайнее пространство:

душа сама в себе тогда мала,

когда нет веры, истины, любви,

надежды, боли, родины, опоры;

враги всегда на утешенья скоры –

и на расправу, что ни говори;

теперь – иное, верю, что не так,

как деды наши вынесли, страдая:

земли вода – живая, молодая,

впитав огонь и возгласы атак,

вдыхает жизнь в весенние ростки,

снег пробивают смелые травинки;

моя душа летит туда, где льдинки

несёт поток сияющей реки,

и, напитавшись, свет приходит – в свет,

в мой отчий дом, в родные перелески, –

в два раза ярче вдруг сияют фрески

в крестильном храме… Это мой ответ:

есть всё – любовь, и вера, и покой,

пока стоят мои холмы родные –

и высоки рассветы полевые,

и златоглавы храмы над рекой!

 

 

* * *

 

Течёт река – спокойна и легка.

Ручьи в оврагах снова полноводны,

И, словно нити серебристой волны,

Сплелись в косицы в поле облака.

 

И солнце катит сонно, не спеша

Свой диск, как будто колесо на пряхе.

Уходят прочь сомнения и страхи.

И ждёт чего-то нового душа.

 

Весна сменяет буйство на покой.

Дышать и жить – простое наслажденье.

А я пишу своё стихотворенье

И в сотый раз склоняюсь над строкой.

 

Что суждено?.. Предвидеть не дано,

А впрочем: мир, своим творцам не веря,

Извечно тянет, словно волну, время.

Но у небес – своё веретено!

 

На илл.: Художник Елена Бархаткова

Project: 
Год выпуска: 
2021
Выпуск: 
4