Максим КЛИМОВ. На просторах Родины моей

Ивановская область

Памяти Е.А. Филипповой

Переполняет, душит гордость,

Восторг в строке не уместить.

Опять Ивановскую область

Мне удаётся навестить.

Забота близких, удивленье:

Столичный повзрослевший гость.

За годом год – одно мгновенье,

Как быстро детство пронеслось!

Грозой расколотая ива,

Трава, не знавшая косы,

Стада, ползущие лениво,

Дорог две жёлтых полосы.

Сарай просевший, запах сена,

Замок амбарный калачом.

Красива шапка белой пены

На крынке с козьим молоком.

Резных наличников узоры

Неповторимо хороши.

Живые кухонные споры,

Стихийность песен от души.

Истоки помнить – быть сильнее,

Стараться всуе не забыть

Тех, кто учил, сил не жалея,

Любить, надеяться и жить!

Актриса

Слепые бельма запотевших окон

Унылой рюмочной, где шум и дым.

Она сидит, мотая светлый локон,

И запивает горе зельем злым.

Рассеян взгляд, сознание туманно,

Подводит память, не струится речь.

А в сердце боль тревожит неустанно…

Но некого на помощь ей привлечь.

Остались в прошлом сцена и кулисы,

Овации, поклонники, цветы…

Так не завидна роль седой актрисы

В плену у беспросветной нищеты.

Крещение 

Колотит ознобом берёзы –

Январская хватка крепка.

Лютуют седые морозы,

Застыла безмолвно река.

Водица крещенской купели,

Молитвы слова на устах.

Нежданно слегка заблестели

Слезинки на ясных глазах.

А щёки покрылись румянцем,

Пылают, как два снегиря.

Сверкает особенным глянцем

Серебряный крест звонаря.

Разносится благовест нежной,

Бегущей, упругой волной.

Тропинкой петляющей, снежной

Иду, поспешаю домой.

Заваренный чай, ох, душистый!

По блюдцам, по чашкам разлит.

И липовый мёд золотистый

Свет летнего солнца хранит.

На сердце спокойно и сладко.

Лампады огонь чуть дрожит.

«Пусть будет всё ладно и гладко», –

Метель за окном ворожит.

* * *

Сгорбленные избы на отшибе

Некогда огромного села,

Речка, изогнувшись, как на дыбе,

Узкой лентой нежно обняла.

Забредают лоси и косули

Из окрестных сумрачных лесов,

Не боясь капкана или пули

И людских не зная голосов.

Нет конца ухабистым дорогам,

Не увидишь эту глухомань.

Путь давно забыт к родным порогам –

Тяжких судеб собранная дань.

Сколько сёл покинутых, бедовых

Пало жертвой равнодушных дней,

Кануло среди лесов еловых

На просторах Родины моей…

Колыбельная

Ляжет, ляжет пух лебяжий –

Будет мягкою постель.

Сказку длинную расскажет,

Заметёт следы метель.

Запахнут свои шинели

Из зелёного сукна

Запорошенные ели,

Закачавшись у окна.

Свяжет, свяжет, вынув пряжу,

Ночь узорчатую шаль.

«Не волнуйся, всё улажу», –

Пропоёт седой февраль.

Нет, никто не потревожит,

Не окликнет, не вспугнёт.

Дивный сон забыть поможет

Череду дневных забот.

* * *

Сдаёт свои позиции зима,

Теряют прочность ледяные латы.

Звенит капель, и близок час расплаты,

От спячки пробуждаются дома.

Сияют стрелы солнечных лучей,

Они летят и достигают цели –

И вот уж ни позёмки, ни метели,

Ни стужи лютой, ни седых ночей.

Понурые сугробы не спеша

К сараям обречённо отползают,

И, не найдя спасенья, умирают,

Раскисшие не стоят ни гроша.

Светлее небеса и ярче сны,

Никто не вспоминает о морозах.

Грачи неугомонны на берёзах

От тёплого дыхания весны.

В дороге

Клёнов огненные гривы,

Вдоль дорог бурьян.

Сонны убранные нивы,

Стылый лес багрян.

Иногда всплакнёт синица

Посреди равнин –

Провожает грустно птица

Журавлиный клин.

Под рубахой согревает

Православный крест.

Ветер кудри развевает,

Никого окрест.

* * *

Спелый август – пора проливных звездопадов,

Ржавой дробью рябин нашпигован сырой чернозём.

Разгораются астры внутри палисадов

И горят, полыхают себе разноцветным огнём.

За околицей осень стоит, поджидает.

Отшумели, прошли и Медовый, и Яблочный Спас.

Помрачневшее небо река отражает,

Задремал у причала усталый, затихший баркас.

Вот стихи из клеёнчатых старых тетрадей,

Ты послушай, пичуга, а я почитаю чуть-чуть,

Не робей, не таись посреди ярких прядей

Кучерявого клёна, прикрывшего впалую грудь.

Борщевик – истощённый старик у дороги,

Тянет тонкие руки, хватает осин медяки.

Беспощадное время подводит итоги,

Не уйти, не сбежать от объятий сезонной тоски.

* * *

Осень – жар-птица на воле –

Перья роняет с небес

На опустевшее поле,

На разукрашенный лес.

Жёлуди, сбросив береты,

Спят у подножий дубов,

Спрятав надёжно секреты

В зыбких полотнищах снов.

Жалки поникшие травы,

Мягко планирует лист.

Влагой залиты канавы,

Воздух прозрачен и чист.

Всякая милая малость

В сердце оставит свой след.

Строчками выразит радость

Духом воспрявший поэт.

На илл.: Художник Александр Сердюков