Валентин СОРОКИН. Злых людей, как тайн в болоте, много...
В центре мира его поэзии, как солнце, – Россия, ее судьба, ее прошлое, настоящее, будущее: «Я, покуда враз не обессилю, Вижу в том призвание свое: Жить в России и ценить Россию, Защищать Россию, Суть ее!»
Злых людей, как тайн в болоте, много,
И не меньше в мире черных ям.
Никогда я не дойду до Бога,
Потому что грешен и упрям.
Потому что мама провожала
в путь...
Сверкал и веселился дождь...
Голову к плечу мою прижала:
«Ах, какой ты добрый, пропадешь!..»
По стране и по моей округе
Стонут люди и от горя пьют.
Все дожди сменились вдруг на вьюги,
Ледяные вьюги в сердце бьют.
Пропадаю снова, пропадаю,
За спиной клубится волчья падь,
Нападаю снова, нападаю,
Некуда нам, русским, отступать:
Ни одним обмануты уродом,
Мы, обиду вечную тая,
Рвемся к Богу в очередь народом, –
Разве я узнаю, где моя?..
Пляска дьяволов на пьедесталах.
Пулями израненные дни.
Ты прости нас, Господи, усталых,
И Россию нашу сохрани!
***
Ветер вершины деревьев качает.
Голос кукушки звенит одиноко.
Память опять про себя отмечает
Детство, пропавшее в годах далеко.
Вижу я стог и реку небольшую,
Густо поросшую острой осокой.
Солнцем и ветром беспечно дышу я
Иль убегаю тропою высокой.
Скалы, озера, луга и овраги.
Каждой травине
я искренне нужен.
С облаком рядом, исполнен отваги,
Беркут рыжеющий кружит и кружит.
Полдень – отец притомился косою
Часто махать...
Закипает кастрюля.
Медом повеяло, дымом, росою,
Дождь заплясал на ладонях июля.
Мать поправляет поспешно косынку
И в шалаше, что прохладою дорог,
Радостно нам раскрывает корзинку:
Лук да оладьи, картошка да творог.
Сколько изъезжено, понято мною,
Сколько забыто,
но давнее лето,
Будто бы эхо, идет стороною, –
И невозможно не думать про это.
На илл.: Художник В. Вагин
