Татьяна ГРИБАНОВА. Вот и апрель!..

Илл.: Художник Сергей Дорофеев

***

Там где-то, в моей деревушке,
вновь день набирает свой ход:
на завтрак родная старушка
лепёшки на шкварках печёт,

в корзине – хохлатые утки,
на стёжке – печная зола.
Там льдинки пробив, как скорлупки,
рябушка воды отпила.

Там, знаю, в сияньи медовом
ручьи побежали с полей,
берёзы в атласных обновах
и звонкая синь тополей.

Там Зорька с боками худыми
на волю спешит за порог,
к ней тычется в тёплое вымя,
на солнышке жмурясь, телок.

И мне среди улиц и скверов,
средь жизни кипучей большой
вновь хочется в счастье поверить,
к земле прикоснувшись душой.

***

Упал зарёю грай вороний
у переезда в березняк.
С размаху дождь обрызгал кроны,
где с ветром нянчился сквозняк.

И бормотал скороговоркой
средь мать-и-мачехи ручей,
бахча дымилась на задворках,
желтели вербы у ключей.

Лес, от набухших почек пряный,
галдел весь день, как новосёл,
и медуничные поляны
тонули в гуле первых пчёл.

Петух взахлёб орал в деревне,
шумела полая вода,
и, возвратившись из кочевья,
шныряли утки вдоль пруда.

А вдоль просёлочной дороги,
бурьян сминая и полынь,
залётные катили дроги
сквозь Русь,
сквозь новь,
сквозь даль
и синь.

***
 

Сотня солнц! Во всех ручьях и лужицах!
Птиц пролётных – строчка за строкой.
Как в купелях, ангелы в калужницах
плещутся сусалью золотой.

Заворожена землёю вешнею,
а душе бы к небу прирастать.
Но её, бескрылую и грешную,
полонит земная благодать.

Правда, мне так мало в жизни нужно:
это поле, эти облака
да в веснушках солнечных калужниц
вдоль Руси бредущая Ока.

***

Там ранней весною токует глухарь,
там квасят капусту с калиною
и «Барыню» с выходкой «жарят», как встарь,
справляя престол с именинами.

Там хаты пропахли вишнёвым дымком,
там топчутся лоси под окнами,
и, словно душистым парным молоком,
берёзоньки доятся соками.

Нагрянешь на Пасху – начнут зазывать,
обидятся – станешь раздумывать.
И каждый прохожий там – брат или сват,
а дети – свои или кумовы.

***
 

Опять залоснятся
блинами с припёком проталины.
Заварится каша на талой,
нашёптанной ветром воде.
И всхлипнут сосульки,
сорвутся на плачи прощальные.
Потянется к северу
вслед за метельной судьбой
свиристель.

И вербонька птицей
над крышей вспорхнёт золотистая.
Захочет душа распрямиться
во весь предначертанный рост.
Вглядишься в себя,
словно в зеркало,
пристально-пристально.
И станешь налаживать с Господом
рухнувший в паводок мост.

***

Вот и апрель! В палисаде
спорят скворцы за жильё.
Небушко в ярком наряде
в речке полощет бельё.

В мир этот Божий, умытый
первой парною грозой,
манят цветеньем ракиты,
русской скудельной красой.

Снова ликует природа.
Звень жаворонья в полях.
Кровь в деревах колобродит.
Нежностью бредит земля.

Только б душе отогреться
и окрылиться б ей вновь…
Отче, управь моё сердце
волей своею в любовь!