Михаил БОНД-АРИЕВ. Слово рвется от сердца к Солнцу.

Посвящаю Валентину Сорокину,
автору книги «Крест поэта»

«…На фронтах мировой поэзии Признан годным и рядовым» писал когда-то Александр Башлачев.

«Пусть ярость благородная Вскипает, как волна. Идет война народная, Священная война». Нет, не суждено нам забыть эти огненные строки окопов, блиндажей и землянок далекого залитого кровью 1941 года. Да, война продолжается. «Вставай, страна огромная!» - гудит воевода-ветер. Но изнасилованная, изувеченная, расчлененная на феодальные уделы, страна спит похмельным сном в покосившихся избах и гнилых бараках, в сырых коммуналках и «хрущевках». Натиск глобализации чудовищен и беспощаден. Население России вымирает почти по миллиону человек в год, неумолимо тает генофонд некогда великой нации. Тысячи русских деревень, как поверженные корабли, идут на дно славянского океана. Они, заросшими непролазным бурьяном огородами и садами, останками русских печей, как защитники Брестской крепости кровью на расстрелянных стенах, пишут по взрорьям и низинам родной земли в назидание потомкам: «Умираем, но не сдаемся».

На моей земле - бурелом.
В огороде - сорняк-трава.
Раскатали мой старый дом
Весь по бревнышку на дрова.

Москва, сердце державы, словно «протез», вживленный в грудную клетку «обновленной» России - Эрэфии. На железобетонном «моторе» - сотни печатей и штампов «забугорного» производства: макдональдсы, бриджи, инвесты, ЛУКОЙЛы. Сердце страны перегружено. Оно прогоняет через себя кровь наций всего мира, а свою родимую кровушку - русскую, славянскую - вымывает, смешивает с кавказской, азиатской и африканской, зеленит ядовитой краской долларовых купюр. Сердце растет и дряхлеет, аритмично стуча. Неужели сердце выдержит и избежит инфаркта?..

И дрожит, и ревет мегаполис,
И плодит электронных чертей.
Он заткнул нас за каменный пояс -
И хозяев своих, и гостей.

Нездоровое сердце - больной организм, дряблое тело. Умирает душа, умерщвляется русское слово. Сайтами, файлами, лайнами, нетами, эсэмэсками, емэйлами, факами. Это явно не обогащение и развитие русского языка. Это его засушивание и отсечение - живого и пластичного, великого и могучего. Народу навязан «прогрессивный» лозунг: «Русаки, боритесь с неграмотностью! Изучайте английский!» Между строк немудрено прочитать: язык будущих властителей мира, благодетелей человечества. Но неужели трудно понять, что русский человек, исковеркав до безобразия родной язык, заливший душу свинцовым прагматизмом, станет англосаксонским рабом, послушным слугой мировой олигархии. К этому все идет, если уже не пришло. Кто же защитит язык и душу многострадального народа от разложения. Может быть, Институт развития русского языка, символично расположенный в центре Москвы возле метро «Китай-город»? Глубоко сомневаюсь. Никакие институты и жены президентов сегодня нам, увы, не помогут. Что же делать? Уповать лишь на помощь Божью? Но он, Вседержитель, очень высоко и не все, к сожалению, видит.

Над Москвою, над русской главою,
Вашингтонские спят облака.
Одиноким волчарой завою -
Упадет на бумагу строка.

Каким должен быть русский поэт, когда его Отчизна переживает тяжкие годы разлома, разброда, шатания? «Что за глупый вопрос, - подумает читатель. - Поэт, он и в Африке поэт. Плети себе словеса, подбирай эпитеты, выдумывай метафоры, бряцай рифмами, короче говоря, потешай немногочисленных любителей поэтического жанра и, прежде всего, себя». Нет, сегодня русский поэт не имеет права быть клоуном, шутом и скоморохом. Их и так полным-полно - на станицах «желтых» газет, есть они и среди политиков, и в Государственной Думе. Включите в выходные дни цветной «ящик». Перед вашим утомленным взором во всей красе предстанут «смехопанорамы», «городки», «аншлаги» и «кривые зеркала» с петросянами, воробьями и дубовицкими. Похожие друг на друга, как братья из ларца, клоуны, лицедеи, пересмешники, писатели-сатирики, юмористы, «новые русские бабки» от души «угощают» народ пошлостью и цинизмом, гогочут до колик в животе над тем, что творится вокруг. На сцене им «прикольно», а нормальному человеку, с мозгами, еще не превращенными в кисель - мерзко и больно.

Опять - хандра, и ломит все суставы,
Как будто - застарелый ревматизм.
С экрана диктор, наглый и картавый,
Поносит, ухмыляясь, коммунизм.

Бандитов прославляет непокорность,
Считает деньги в банковском мешке,
Развенчивает русскую соборность,
Кудахчет о «зеленом» петушке.

Потом спешит какой-то крючконосый,
Не по годам вальяжен и ретив.
Он между строк страну мою поносит,
Косит на Вашингтон и Тель-Авив.

Нет, сегодня русскому поэту, патриоту и гражданину, не до дешевых «хиханек» и «хаханек». Полчища оголтелых космополитов и алчных мировых олигархов ведут необъявленную войну против России, славянства, народов, которые всеми силами пытаются сохранить свою культуру, свои традиции, корни и родники. Звездно-полосатые хищники, ихтиозавры и птеродактили, от которых веет смертью и разложением, с чудовищным рыком хозяйничают всюду, где пахнет кровью Земли. Кажется, что гигантский зеленый спрут душит своими склизкими щупальцами умирающую планету.

Такое, брат, время…
не то, чтобы плаха
или на шее - петля.
Но чувство такое,
что все идет прахом,
хиреет родная земля.

Такое, брат, время…
не то, чтобы «вышка»,
или по жизни - тюрьма.
Но чувство такое,
что все мы, братишка,
сходим от денег с ума.

Такое, брат, время…
и вроде бы свечи
снова зажглись по церквам.
Но что-то тяжелое
давит на плечи
и бьет нам по головам.

В настоящей Поэзии, как в огромном зеркале, отражается наша жизнь. Но Поэзия - это, ни в коем случае не «городок» и не «аншлаг», ведь «творенье муз не терпит суеты». Поэзия - это Вселенная с ее могучими стихиями. Поэзия - это битва, сражение, зачастую не на жизнь, а на смерть. Поэт в моем понимании - боец, воин, защитник. В тяжелое для страны и народа время он не может отсиживаться в тылу, его место - в окопе на передовой под огнем коварного и жестокого противника. Кто же его враги? - спросит оторопевший читатель. Во все века они одни и те же - Предательство, Ложь, Лицемерие, Алчность, Пошлость и Мракобесие. Поэт - это ратник, доблестный витязь, Коловрат, Пересвет, Ослябя, который стоит на защите священной невидимой нити, связывающей настоящее с прошлым и устремленной в будущее. По туманным дорогам, уходящим за облака, нынешних солдат Русской Поэзии ведут великие, лучезарные полководцы - Ломоносов и Пушкин, Лермонтов и Некрасов, Тютчев и Блок, Гумилев и Есенин. Ведут по российскому бездорожью, по залитым кровью фронтам Великой Отечественной, по смертельным равнинам и горам Афганистана и Чечни десятки, сотни известных и неизвестных, забытых, затравленных, убитых, но оставшихся верными своему народу, верными своему долгу и слову, поэты ХХ и XXI веков. Русские поэты-ратоборцы идут сквозь закаты, окрапленные кровью наших отцов, дедов и прадедов. Идут по серебру рассветов, по жемчужной росе, превращающейся под тяжелой поступью в материнские и вдовьи слезы. Душа русского поэта-борца вылезает из тонкой льняной домашней рубашки и надевает кольчугу и латы. Щит и меч, копье и стрела поэта - Слово. Великое Русское Слово, завещанное нам от пращуров - древних Славян, таинственного Ария. Копье и стрела поэтического слова превращается в молнию, в Солнце, лучом которого прожигаются черные чугунные сердца привратников лжи, лицемерия и космополитизма.

Грей, мое Солнце, грей,
Бей золотым мечом!
Вампиров и упырей
Огненным жги лучом!

Слово. Сердце. Славяне. Солнце. Вот она - связующая нить поколений, нить Добра и Света, звездный луч Истины. Оберегая эту священную нить, поэт, художник слова, не должен разменивать его по мелочам, должен быть честным перед Историей, перед своим народом, перед своими предками. Часто, вглядываясь в звездную высь, думаешь: «Это глаза далеких, далеких пращуров смотрят на нас, на наши деяния. Глаза эти чистые, яркие, но полные печали и слез».

…Моя земля сильна славянским духом,
И как ее ни мучай, ни топчи, -
Она врагу вовек не станет пухом
И не отдаст священные ключи.