Сергей ЛУЦЕНКО. Апрель, мой ласковый мурлыка…

Илл.: Художник Сергей Теплов

* * *

Всё затихает к ноябрю –

И крик, и хохот детворы…

Устало щурясь на зарю,

Молчат пропащие дворы.

Какой вам, милые, покой?

Бушует свара за углом:

Там Осень пробует клюкой

Бордюров каменный излом,

Шумит, гудит по желобам

И ветки треплет на ходу…

Какой покой, скажите, вам?

Спляшите под её дуду!..

Невесело спляшите, зло,

Как те, кому из года в год

Копеечное ремесло

Опохмелиться не даёт…

На рубеже

Приснись, улыбнись, отзовись!..

Крылата мечта и свежа.

Как зимняя звездная высь,

Чиста и свободна душа.

Шептались ли ангелы с ней –

Поведаешь разве, о чем?..

В видениях каждый из дней –

Цветок, уносимый ручьем.

И верится, словно в зарок,

Что не было в грозном былом

Ни гибельных, тёмных тревог,

Ни лет, обреченных на слом;

И, полное дремлющих сил,

Сжимается сердце… Лети! –

Восторг ослепительных крыл

И сотни путей – впереди!

Лети в золотой звездопад,

В сияющую синеву…

Улыбка, и голос, и взгляд –

Пусть сбудется всё наяву.

* * *

Милый друг, пожалуйста, не куксись –

Не горюй о всяких пустяках! –

Покажи судьбе зловредной кукиш

И оставь старуху в дураках.

Было б вдосталь и воды, и хлеба!

Для тебя – порадуйся, взгляни! –

Засевают звёздочками небо,

Затевают солнечные дни…

* * *

Хожу за тридевять земель

Я от потёмок до потёмок –

И к сердцу ластится апрель,

Весёлый рыженький котёнок.

Былой дороги не кляня,

Я холодов оставлю ношу,

И сказку выпряду из дня,

И поиграть клубочек брошу;

И он погонится за ним,

Апрель, мой ласковый мурлыка…

И будет лета синий дым,

И ласточки, и земляника;

И будет шум ночных лесов,

И гром, и радуга спросонок…

И не откликнется на зов,

И потеряется котёнок…

Я так хочу связать ту нить

И дать ему во мгле сберечься,

Чтоб рыжей лапкой разбудить

Он смог завьюженное сердце!..

Голыш

Несётся, вод едва касаясь,

Умелой пущенный рукой.

В душе моей – восторг и зависть:

Вздыхаю, потеряв покой…

Бросок!

А мастера не видно…

Вот так бы, думаю, и стих

Касался душ молниевидно

И, взволновав, скрывался в них…

* * *

Чужие, злые небылицы…

Секущий маятник часов…

Я, словно раненая птица,

Скрываюсь в омуте лесов.

Лопочет ласково осинка,

Тропинка меркнет, не коря…

Здесь всё моё – звезда, росинка,

Травинка, бабочка, заря…

Грядёт ли вновь беда, забота? –

В глуши родимой и живой

Готовлю крылья для полёта

И голос обретаю свой.

* * *

Учусь у цветов и травы

Живой нескончаемой силе,

Учусь у большой синевы,

У пташки на старой могиле…

У светлого мира учусь! –

И всё горячей, всё телесней

Во мне отзывается Русь

Живой нескончаемой песней…