Татьяна ГРИБАНОВА. Пышноцветный июнь

Илл.: Художник Борис Хлебко

***
 

Здесь травы в рост почти до окоёма,
в них – тропки-стёжки крест-наперекрест…
А всей деревни – два линялых дома,
что спорят с обезлюдьем этих мест.

Здесь году счёт – с Николы до Николы,
поскольку тот – «ближайший до Христа».
И мужика «обличием с иконы»
легко, к примеру, встретить у моста.

Здесь на столе – на удивленье просто:
парное, хлеб да бахчевая снедь.
Здесь праздники справляют на погосте…
А с кем ещё «от счастья пореветь»?

***
 

Денёчек до донышка выпит,
анисов, почти невесом.
Цветущею дышится липой
и мятою, и чабрецом.

Околица и белостволье,
луга и селенья окрест
притихли, и лишь с колокольни
кропит золотой благовест.

Да где-то в просвирниках томных
закатным лучом, как смычком,
пиликают неугомонно
кузнечик с весёлым сверчком.
 

***

Свежей травки на телегу –

лето ягодкою манит.

Нокнем, свистнем, коник пегий

потрусит по ранней рани.

Бор нахохлится, но впустит:

«Чай, давненько не пугались?!»

И костьми валежник хрустнет,

буча*  ёкнет потрохами.

А потом ка-ак жамкнет юшкой

меж корней болотных сосен!

«Слу-шай чут-ко, чут-ко слу-шай!» –

с дрожью шепчутся колёса.

…Хоть и думки заполошны:

«Чудится?.. Иль воют волки?..»

По одной, а где пригоршней

намалинили кошёлки.

Вечер травы клонит долу,

дерева тесней сдвигая.

Под завяз полны подолы –

белых тоже «настрогали»!

По сапфировой эмали

ночь сусалит густо звёзды.

«Так-так-так-так, задремали!», –

шепчут конику колёса.

=====

буча* – глубокое место на болоте ли в реке.

***
 

Золотые кубышки,
мотыльки на песке.
Переспелою вишней
тонет солнце в Оке.

Камыши да рогозы,
да ещё краснотал.
И сомище бесхозный –
с мокрым брюхом причал.

Перезвон колокольный
колыхнул небосвод –
храм к вечере окольный
созывает народ.

Купола на быстрине
так небесно легки.
Их в прорухе, иные,
помнит сердце реки.

До Покрова – три срока.
Пышноцветный июнь.
И в анисах высоких
белолетняя лунь.

Дышит пойма покосом,
где-то в нём коростель
на скрипучие росы
расстилает постель.

***

Вот и в дубравах
волхвует марьянник,
маковка лета
упёрлась в зенит.
И на задворках,
где старый омшаник,
сныть до небес
белым варом кипит.

Дождик слепой
подошёл и на ощупь
пересчитал
на бахче огурцы,
хлопнул калиткой,
присвистнул и в рощу
вывел на волю
коня под уздцы.

Сколько в лугах
нынче спелого света!
Время идёт
посолонь, а не вспять.
Скоро под горку
покатится лето,
и не стреножить его,
не взнуздать.

Другие стихи Татьяны Грибановой читайте в журнале «Наследник»