Валерий СУХОВ. Война – не праздник

Илл.: Художник Пётр Васюков

Награда

Пора бы по парадам
Маршировать солдатам.
Печатать по брусчатке
Свой шаг:   мол,  всё в порядке.
Увы,  война  – не праздник.
И им – плестись по грязи
Дорожной – под обстрелом
В худой шинельке серой,
Подбитой только ветром
Зимой, весной и летом
И осенью дождливой
И верить – будем живы.

И что там – право слово –

Без курева хреново.

Махорки б две затяжки…

И пусть грехи их тяжки,

Но доведёт до Бога
Солдатская дорога!
И будет им награда –
Кисеты самосада.

Махорка

Взвалилась на закорки
Разлучница-война...
Махорка с дымом горьким –
Солдатская жена.

Пусть тяжко жить на свете
В окопах под огнём.
В подаренном кисете
Махра всегда при нём.

Солдат цигарку склеит
Шершавым языком.
Ядрёная согреет
Таким родным дымком.

И чтоб забыл печали,
Вся вспыхнув – не горюй –
Оставит на прощанье
Горячий поцелуй.

Сапоги

А он мечтал людей лечить
В очках интеллигент.
Надел впервые кирзачи,
Солдатом став, студент.

До крови сразу ноги сбил –
К портянкам не привык.
Но сапоги он полюбил.
Без них бойцам – кирдык.

В окопах – по колено грязь,
Ну как тут без сапог.
В землянке спал, успев их снять,
Своих не чуя ног...

Пусть две культи в бинтах тугих
Фантомной болью жгут!
В строю остались сапоги.
И в бой – они пойдут!

Солдатская шинель

Бери шинель, пошли домой!

Б. Окуджава

Колючие шинели
Из грубого сукна
Простым покроем
Грели.
Их модельер –
Война.

На вид пусть
Неказисты,
Солдаты – не соврут,
Шинели
В поле чистом
От холода
Спасут.

Пройдя войны
Обкатку,
Боец
Стирает пот,
Но в переходе
Скатку
В зной
На себе
Несёт.

Одёжкою солдатской
Сурово дорожит...
Лежит
В могиле братской –
Шинелкою
Накрыт.

Пилотка

Есть на войне – святое,
Чтоб душу сохранить,
«Земелю» после боя –
В земле похоронить.
 

И лег в могилу воин
Навечно – в двадцать лет.
В степи – травы раздолье.
Деревьев рядом нет.

И другу-одногодку
Поставить лишь смогли
Солдатскую пилотку
На холмике земли.

Гром артналёта близко.
И снова – в «вечный бой»!..
Нет выше обелиска
С солдатскою звездой.

Фронтовые сто грамм

Лейтенант налил сам.
Пили и обжигались
О свинцовых сто грамм
Тех, кто в поле остались.

Хоронить тех бойцов
Доверяли метели.
Всех запомнить в лицо
Даже и не успели.

Потому взводный сам
Долг исполнил свой тяжкий.
Фронтовые сто грамм
Добавлял он из фляжки.

Надо всех помянуть,
На морозе согреться.
С высоты сковырнуть
Наконец надо немца!

Два дня

Я убит подо Ржевом…
        А. Твардовский

Пушек
Жадные жерла,
Жертв вам мало,
Как будто...
«Я убит
подо Ржевом».
Я убит под
Под Бахмутом.

Мало
Пролили крови.
Не закончились беды.
И длиннее
День Скорби
Дня
Великой Победы.