Александр ПОПОВСКИЙ. «Штормом оторван от жизни…» Стихи

* * *
                           А. Решетову

Я по колено в омуте проблем,
Возникших у меня на нервной почве.
Навечно обеспечен мне гарем
Из медсестёр – замужних, между прочим.

Уверен – в этот раз придется пить
За здравие различные лекарства.
Бессмертья не дождусь, но, может быть,
Со временем закончатся мытарства.

И жизнь спустя, меня переведут
Куда подальше, из шестой палаты.
Неловко пряча за спиною кнут,
Господь взглянёт с прищуром виноватым.

Налево и направо раздавал
Он пряники убогим и продажным.
За ними, каюсь, я не поспевал:
Ни наглостью, ни словом эпатажным…

И в новом веке – кто-то на коне,
А кто-то мылит ореол удавки.
Но, что по праву причиталось мне,
Испил до дна и не прошу добавки.
 

 * * *
Моя судьба меня подстерегла
И вытащила при честном народе
За шиворот из тёмного угла
На Божий свет, к неведомой свободе.

Мне был не нужен даже за гроши
Сей поворот – на вид довольно жалкий.
Я упирался фибрами души –
Ведь ничего не делал из-под палки.
   
Грозился пальцем, вслух протестовал –
Сопротивлялся, в общем, произволу.
И против ветра что есть сил, плевал.
Не обвинял, пожалуй, только школу.

И ликовали все мои враги –
Кромсали смехом душу по живому!
А встал бы, как всегда, не с той ноги,
И жизнь пошла, быть может, по-другому.
 
***
Всё замечаю подспудно.
Вижу ещё о-го-го!
На горизонте безлюдно,
Можно сказать, никого.

Пусто на западном склоне.
В принципе, ясно без слов –
Нечего тут посторонним
Наших кормить комаров.

Только следы от ботинок
Всюду на влажной стерне.
Может, в союз невидимок
Нужно податься и мне?

Сразу исчезнут интриги
И одолеет тоска.
Буду дочитывать книги,
Строить дворцы из песка.


***
Всё как всегда – зимуют раки –
Идет невидимый процесс.
Кот с крыши удаляет накипь –
Блюдет интимный интерес.
 
Погода кажется обычной.
Ватагой, с четырёх сторон,
Весь день, без неприязни личной,
Гоняет ребятня ворон.

Переосмысливаю строки,
А вместе с ними – каждый миг.
И как сквозь пальцы, руки в боки,
На это смотрит снеговик.


* * *

Во всех отношениях нищий,
Я чудом держусь на плаву.
Не чувствую запаха пищи
Духовной – почти не живу.

Смотрю то и дело на крылья.
Но, видимо, только могу
Я локти кусать от бессилья
В каком-нибудь пятом углу.

Всем кажется, что я нарочно
Валяю при всех дурака.
Что должен и дённо и нощно
С улыбкой витать в облаках.

Пером выводить пируэты.
И с жизнью прощаться легко.
А все потому, что поэты
Слегка не от мира сего.

* * *

Смотрю на жизнь со стороны.
А будто ночь напропалую
Обратной стороной луны
Я беззастенчиво любуюсь.

Пусть намечается коллапс
Или потоп – на самом деле
Я этой жизни вечный раб.
А что вы собственно хотели?

Всю жизнь налаживаю быт,
Терплю моральные убытки.
И может Бог меня простит,
И лично встретит у калитки.

* * *
 

Идём параллельными курсами.
Под горку неспешно бежим.
Опять не справляемся с чувствами
И верим в крылатость души.

А после пустых треволнений
Лелеем крамольную мысль,
Что в богом забытой деревне
Была настоящая жизнь.

***
Время не ведает жалости –
Родину не узнаю.
И в полушаге от старости
Жизнь коротаю свою.

Мучаюсь от безысходности.
Что-то пытаюсь вернуть.
Но никакие подробности
Не вдохновляют ничуть.

Тают восточные сладости –
Прячусь от солнца в тени.
Самые мелкие радости
Тешат в ненастные дни.

Всех отправляю в Чертаново.
Больше нет сил никаких –
Жизнь переписывать заново.
Начисто, как у других.

* * *
Расхристан – душа вся наружу –
Всем видом выпрашивал стужу.
И осень пошла мне навстречу –
Пульнула в грудь
Снежной картечью.
А был бы я в бронежилете –
На просьбу никто б не ответил.

 * * *
             
Как губка напитался всем подряд,
И даже отхлебнул из чашки чаю.
Не понимаю то, что говорят
И смутно силуэты различаю.
 
Уменьшилось количество сторон –
Опять смотрю в одну и ту же точку.
С большим трудом одолеваю сон,
Как будто предоставили отсрочку.

С хозяином прощаюсь наугад.
В его плаще и не в своих галошах
Иду домой – взял оптом напрокат.
И, правда, тяжела чужая ноша.


* * * А.К.
Куда ни кинусь - всюду заморочки.
Мешают стены, пол и потолок.
И пиво покушается на почки,
Безбожно потроша мой кошелёк.

Больное сердце, обливаясь кровью,
Непроизвольно навевает грусть.
Мне доктора твердят, что по здоровью
Я с детства в космонавты не гожусь.

Что с той поры больничная палата
Навзрыд за мною плачет по ночам.
Что быть поэтом – печень слабовата.
Но я не верю никаким врачам.
 

***

Весь народ у книжной лавки
Взмок от страсти и дождя.
Я распят в безумной давке
Без единого гвоздя.
 
Будоражат всех сомненья.
А за каменной стеной
Вновь кончаются творенья,
Как всегда передо мной.

Я понуро с белым флагом
На поклон иду к судьбе.
И теряю – шаг за шагом –
Уважение к себе.


* * *

В бутылку едва не полез.
Но вовремя, как на ладони,
Узрел непростой интерес
К моей одиозной персоне.

Я рад, что хватило ума
Сменить и пластинку, и тему.
Пускай разрешится сама
Хоть раз полюбовно проблема.

Подальше держусь от греха.
Кручу, что есть силы, педали.
Пока за мои потроха
Хорошую цену не дали.

 

* * *

Дожился – не пью, не курю.
Потребности стали не те.
Волнуюсь – а вдруг к январю
Я буду разборчив в еде.

Поставлю на женщинах крест,
По пояс увязнув в снегу,
И – больше без белых одежд
Ни шагу ступить не смогу.

 

* * *
Однажды в погоду нелётную
Расстался с родными пенатами.
Забыл всю свою подноготную,
А пепел распался на атомы.

Блуждаю теперь неприкаянным
В глухих коридорах из пластика.
И островом необитаемым
Мерещиться стала галактика.
 

* * *

На стекле красуются разводы
От дождя. А за окном – потоп.
Люди бороздят, как пароходы,
Сотни луж, не разбирая троп.

В этом нескончаемом потоке,
Из-под окрыляющих зонтов,
То и дело прорастают строки
Отсыревших от воды стихов.

     
* * *

Ошибся где-то в числах я,
Запутался в годах.
И молоко душистое
Не сохнет на губах.

В душе вторая молодость.
И целый день-деньской
Выискиваю золото
Под собственной рукой.

Стараюсь я отчаянно.
Творю без лишний слов.
И часто слышу маятник
Невидимых часов.

Разворотив квартиру всю,
Наверно, в сотый раз
Придёт верблюд на выручку –
Бескрылый мой Пегас.

* * *

Поэзия – нелёгкая дорога.
Бубню себе стихи средь бела дня
О том, что в мире искушений много,
Но истина в нём всё-таки одна.

Спешат друзья на зимние квартиры.
В урочный час воспользуюсь плечом.
Ищу-свищу свои ориентиры,
Которым время будет нипочём.

Когда найду – порадуюсь открыто
Погожим дням за радужным стеклом.
И муза у разбитого корыта
Заплачет вместе с маленьким дитём.
 
 
            ВСТРЕЧА

Сердце трепещет, как рыба в садке.
Знаю, что чувства не выражу речью.
Дверь отворилась, и в желтом платке
Мама случайно выходит навстречу.

Непроизвольно скатилась слеза –
Место наметила первой проталины...
А под ногами бежит полоса
Белая, даже края накрахмалены.



        Развалины ДК

Никаких вторичных признаков,
Что была здесь раньше жизнь.
Изгоняю мнимых призраков:
Влево, вправо, вверх и вниз.

Слоем пыли припорошено
То, чего в помине нет.
И себя настолько брошенным
Я не видел много лет.

Не дождусь рукопожатия.
Не предложат первый блин.
Про Бастилию до взятия
Помню только я один.

Мне не нужно чьей-то жалости –
Не поможет всё равно.
Погасите свет, пожалуйста, –
Я пришёл смотреть кино.

  
* * *

Штормом оторван от жизни.
Странствуешь в море проблем.
Где же ты нынче, мой ближний,
Не вспоминаешь совсем?

Тонешь в объятьях тумана.
Облик забыл берегов.
Только вычёркивать рано –
Сбрасывать штиль со счетов.

Необходимо цепляться
Даже за тонкую нить,
Чтобы при случае, вкратце
Было о чём говорить.

Чтобы потом вдоль фасада
Дома неспешно пройтись…
В сущности, жизнь как награда
Лучше чем вечная жизнь.


* * *

До дыр затёртые сюжеты
Почти классической картины –
Провинциальные поэты
В столицу едут на смотрины.

Куда девалась гениальность?
Былого пафоса невидно.
Не так обидно как печально.
Не так печально как обидно.

Иронизируют невежды –
Уже не первое столетье
В Москве теряются надежды…
Но обретается – бессмертье.


* * *    маме

Шатаюсь – и дённо и нощно.
Росточки ищу перемен.
Мне видеть действительность тошно,
Но нечего выбрать взамен.

Резвятся котята на стуле.
Задиристы, как петухи.
И я не подарок в загуле –
Пишу беспробудно стихи.

Чего-то всё время кропаю.
Смотрю в потолок и на пол.
Не зря значит, в детстве по краю
Забора уверено шёл.

Не зря – отложив побрякушки,
Сучками царапал живот.
И на тополиной макушке
Был в шаге от райских ворот.

Об авторе: Александр Сергеевич Поповский родился в посёлке Астрахановка Актюбинской области (Республика Казахстан). Окончил Актюбинский техникум железнодорожного транспорта и Челябинский государственный педагогический университет. Первое стихотворение опубликовано в журнале "Костёр". Печатался в "Литературной газете", в журналах: "Сибирские огни","Контр@банда","Бельские просторы", "Русская жизнь", "День и ночь", "Веси", "Транзит-Урал", "Новый век"; в газете-журнале "Большая медведица", в "Литературной коллекции" (приложение к журналу "Веси"), в альманахах: "Чаша круговая", "Южный Урал", "От Невы до Ангары", "Графоман", в коллективных сборниках: "Область вдохновения", "Знакомство", "От Урала до Невы", "Тагильская находка-2", "Каменский семинар", "На глубине", "Этот день", "Знакомство продолжается", "Грани", "Слово отзовётся", "Строки".  Стихи размещались на сайтах: "Российский писатель" и Союза писателей России , международного альманаха "Литературная Губерния", евразийского журнального портала "Мегалит" и др.

Автор 3 поэтических сборников: "Белый лист"(2000),"Путь"(2002),"С.О.Н."( 2007). Участник двух Всероссийских совещаний молодых писателей. Лауреат премии Российского творческого союза работников культуры в номинации "Поэзия". Член Союза писателей России. Работал электриком, контролёром, инженером ПТО, метрологом, учителем физкультуры, председателем спорткомитета, специалистом по связям с общественностью.

 Живёт в посёлке Первомайском Челябинской области.