Татьяна ГРИБАНОВА. Ночью память согревает сердце
От редакции: 14 февраля 2025 года у нашего автора Татьяны Грибановой юбилейный день рождения. Мы рады поздравить Татьяну Ивановну со значимой жизненной датой и с высокими творческими достижениями! Её литературный дар воплощён в самобытных стихах, в оригинальной, неповторимой прозе. Благодарим Татьяну Грибанову за её творческий труд, так нужный сегодня читателям, России, русской культуре. Желаем Татьяне Ивановне благополучия житейского и радости вдохновения! Счастья, любви и здоровья – в родном благословенном краю! Мира и добра! Многая лета!
***
Никогда смотреть я не устану
на капель к полудню, на сосновый лес,
на полей, бескрайних этих, замять,
на февральскую лазурь родных небес.
Никуда от этого не деться!
Это в кровь мою впиталось навсегда
и на веки стало мне наследством.
Ночью память согревает сердце:
отчая изба…
и над крыльцом – звезда.
Зимний вечер
Крупою пшённой сыплет снег
на поле, луг, на лес и дом –
на весь просторный белый свет.
Как будто с лунным молоком
на всю Вселенную, на всех
ночь кашу варит на обед,
помешивая черпаком.
Поленья щёлкают в печи,
и в доме пахнет гарбузнёй*.
О мамке вспомнив, в поздний час
там, где-то в сенцах, за стеной
телёночек мало́й мычит…
Как тыщи лет, и в этот раз
Всевидящий бабулин Спас
лучит любовь из-за свечи.
*Гарбузня – тыквенная, пшённая каша.
***
До мозолей укатанный предками
лихо летит
меж бурьянов просёлок
по снежному взгорью.
И в лицо ему ветер
с околичных старых ракит,
словно сам Кудеяр,
то в два пальца разбойно свистит,
то, как баба в причет,
вдруг поделится горем.
А заря – крылья – шшшух! –
и сложила во весь горизонт –
в тридесятое царство
за лес улетает.
Белокрайкою* темь
навевает несбыточный сон:
мол, все живы…
лучит в три оконца родительский дом…
Глядь, а след
и за мною уже заметает…
*Белокрайка – шаль.
***
Февраль бесснежный. Нагота
простуженной до скрипа рощи.
Берёз на взгорье береста
надраена дождём – нет мочи.
Трав раскудлаченных кудель.
Суглинок – хоть на булку масли.
В рябу́ю лужу свиристель
роняет алых ягод кляксы.
Ещё не видно птичьих строк –
пером не тронут серый ватман.
Но час придёт, наступит срок,
и грянет март немолчным гамом.
Пусть этот грай, пусть этот шум
скорей наполнят лес, и поле,
переполох и чувств, и дум
в простор поманят за собою.
Пусть хлынет в душу солнце вновь –
от вёсен ведь не отвертеться!
И пусть нескладную любовь
март размотает, как наследство.
***
Ты помнишь, как светлым светло
февра́лят щедрые метели?..
В избе и на душе – тепло,
сверчок за печкой свиристелит.
Искрит и просится в окно
заиндивелых птичек стая.
Ночь колдовским веретеном,
как шерсть, метель в клубки мотает.
И жмутся валенки к печи –
так укатались – не согреться.
А на столешне – калачи,
их сдобой дышат даже сенцы.
Кот извалялся ото сна,
мурчит о бабочках и лете.
И нет февральской ночи дна,
и нет конца ночной беседе.
Сусальной люлькою младик
висит над санною дорогой.
И осиян Пресветлый лик,
тот, что взирал с Божницы строго.
