Татьяна ГРИБАНОВА. Едет Март на шатких дровнях

Илл.: Художник Дмитрий Самодранов

Масленичное

Когда румяный солнцеликий блин,

весь в дырочках веснушчатого цвета,

взлетит над белым полымем долин,

как будто в русской печке над загнеткой,

вдруг о порог затокает капель,

и шмыгнет луч сквозь кружевные тюли,

изба гулюкнет, словно колыбель,

очнётся день и закипит, как улей.

Взойду прорыхлой стёжкою на холм –

канун зимы, лазурь небесной дали,

и над рекой – умытый белоствол,

и полынья в чешуйчатой сусали.

Вот-вот земля, как суету сует,

снега стряхнёт, до них теперь ли дело!

И хлынет в душу первородный свет

из всех земных и неземных пределов.

***

Никогда смотреть я не устану

на капель к полудню, на сосновый лес,

на полей бескрайних этих замять,

на февральскую лазурь родных небес.

Никуда от этого не деться!

Это в кровь мою впиталось навсегда

и на веки стало мне наследством.

Ночью память согревает сердце:

отчая изба…

и над крыльцом – звезда.

Постное

Гулко, строго и весомо

колокол смиряет даль.

На реке с глухих потёмок

бьётся в крошево хрусталь.

Через долы, через поле,

видно, так ему с руки,

едет Март на шатких дровнях,

вдоль промоин, напрямки.

Ранней ранью стёжкой зыбкой

на пригорок поднимусь, –

в ивовой плетёной зыбке

сном рассветным дремлет Русь, –

и, прильнув к округе слухом,

осеню себя крестом…

Вдруг печным потянет духом –

с полверсты родимый дом.

Там, куда не кинешь взором, –

горсть берёз, полынь да тишь…

По-над речкой, на просторе

два ряда линялых крыш.

И над каждою – скворечня,

и под каждой теплит жизнь,

и одно – на веки вечно:

выживай-молись-крепись.

Вдоль дорог – клоки соломы…

Воронья с кладби́ща стон…

Тот же,

испоконь знакомый,

долгий,

вещий

русский сон.

***

Пропах землёю талой двор,

листвой прогорклой.

Скребётся лужа о забор

златым осколком.

Смотрю в окошко: в купырях,

как в кущах рая,

румяным яблоком заря

с ветвей свисает.

И вечер тихий и льняной,

пролеской вышит.

Рогатый, но ещё слепой

младик над крышей.

А воздух, словно молоко, –

белес и влажен.

И кто-то скачет далеко

просёлком нашим.

В дому тепло, свистит щегол

задорно в клетке.

Плетёт корзинки для грибов

на лавке дедка,

толкует вести из газет,

ест тюрю с хлебом.

Лучит с божницы постный свет

букетик вербы.

Читайте стихи Татьяны Грибановой в журнале «Наследник»