Татьяна ГРИБАНОВА. Родительский тополь

В родительскую субботу

Со станции – мимо пруда,

просёлком полынным – на взгорье.

Былинный распев провода

ведут над расхристанным полем.

И день сиротливый, смурной,

хоть март сухо-насухо выжат.

Ракиток искарканных строй,

за ними – линялые крыши.

Сейчас к городьбе поверну,

отца на подворье увижу…

И мама, я знаю, к окну

прильнёт,

и герань заколышет…

Бурьян – беспризорством густым.

Ни слова,

ни скрипа,

ни лая.

Лишь плач на ветру воротин…

Лишь память

без дна

и без края.

Апрельские этюды

Речка к свету разродилась,

разорвав тугие льды.

И вдоль поймы, сквозь кусты

не стерпела, покатила

уйма стонущей воды.

Калачом из-за пригорка

солнце вешнее встаёт.

То ли масло, то ли мёд,

то ли плат злачёным шёлком

над округою плывёт.

В палисадах у скворечен,

над верхушками ракит –

пух и перья, гвалт стоит.

Воробей-драчун извечный

за жильё скандал чини́т.

Из петушьей гордой мо́чи,

не сорвутся, не соврут, –

срам – охрипнуть на миру, –

так-то ладно, так-то сочно

горло кочета дерут.

Первоцветами поляны

сыплют, как из рукава.

А просёлок, как халва,

как густющая сметана,

забродившая едва.

По нему идёт девчушка –

вербицы бооооольшой букет!

Татой звать ею, Танюшкой,

папкин вылитый портрет –

спасу от веснушек нет!        

***

А небо сеет медуницу,

когда разливу нету дна.

И вяжет на блескучих спицах

туман к полуночи луна…

Душа томится в эту пору

средь городских обжитых стен

по подсыхающим угорам,

по ветру в кепке набекрень.

Хоть помнит: крут замес распутиц,

а вот, поди ж ты! Вновь и вновь,

забыв и трампов, и кустуриц,

сквозь сон летит увидеть новь,

дождём беременное небо,

просёлка тракторный узор,

сольцой присыпать ломтик хлеба,

спрова́дить лужи под забор.

***

И хлынул апрель! И обрызгался золотом тальник.

В долинах небес распустился купавы цветок.

От вербы душистыми первыми тянет медами,

и пьют мураши из надломленной веточки сок.

Кудлатые ивы в разливе подолы полощат,

как есть, нагишом, вышел в дождик берёзовый лес.

Ещё не мурластый, малюсенький гвоздичек тощий,

сморчонок в корзину в шапчонке помятой полез.

Пророчат грачи: мол, гррррядут перрремены –

на южный мотив перестроили песни ветра.

От снежицы в реках полопались вздутые вены,

а значит, белить перед Пасхою хаты пора.

А значит, вот-вот прилетит на родительский тополь

из дальних, невиданных с этого дерева стран,

и станет, завидев меня, шумно крыльями хлопать

мой аист, не глядя, сменивший на пруд океан. 

Я жду тебя, друг! Прилетай со своею любимой.

Жильё обнови, сушняком, как всегда, подустрой.

Дадим аистятам твоим наше русское имя,

чтоб каждой весной возвращались из странствий домой.

Илл.: Художник Олег Саулов

Другие весенние стихи Татьяны Грибановой читайте в журнале «Наследник»