Виктор ПЕТРОВ. Когда уходят поэты

От редакции. Вот и минул год, как нет с нами Виктора Михайловича Петрова (9.06.1949 – 19.06.2024), нашего любимого автора, поэта незаурядного, человека необыкновенного… Почти все его стихи и поэмы выходили в нашем журнале МОЛОКО, но мы нашли и то, что не публиковали, и в логике этих трёх стихотворений, может быть, заключены если не главные темы поэта, то уж главные источники вдохновения – точно…

На фото: Виктор Петров выступает в ЦДЛ. 2008 год. Фото Юрия Паршинцева

10 мая. Маленькая поэма

Пусть будет легка и сладка

В стихах моих встреча с тобою.

Лучистого ободка

Сияние над головою.

Пасха – это весна,

Воскрешенье богатства,

Ласка небес!

По холмам и пойме реки

Обошёл я деревню –

Крохотный вышел букет:

Первоцвет к первоцвету.

Синее небо – путь к лету,

Солнце на высоте!

Ты лишь недавно

Плакала, не прерывая молитвы,

Над безтравной страной…

Красная нынче седмица.

Ликами проступают лица,

Краски вернулись

В послевоенные фильмы.

И вослед Дню Победы

Ты рождена!

Пасха – это весна,

Слёзы теперь неуместны,

Если не с неба

И не от песни

Военной…

Стоит дождаться дождя

И вместе со всеми смеяться.

Бедность нам в помощь,

Разве иначе

Узнаешь сокровища жизни?

Безъязыкие рыбы

Красноречиво мечут икру.

Пасха – это новое солнце,

Свет, что над нами и в нас,

Круг совершенства,

Кротость цветущего ветра,

Утренний вкус поцелуя.

Всё просыпается:

В купах черёмухи тонут певчие птицы,

Снова врасплох их застал

Пенистый вал

Терновых кустов…

Мир веселится.

Он, как и ты, новорожденный,

Всяк

Праздновать праздник готов.

Пасха – это любовь.

Молчание речи

                                                   Я не пытаюсь, но живу,

                                             Храня способность к разговору.

                                                                                                   В.П.

1.

Вся жизнь моя – трава, песок, река

И залпом выпитые прошлые века,

И будущее – хлеб и соль – закуской.

И окоём подковой с трёх сторон,

И вид на холм, на жительство, на сон.

Но всё ж – не отступать, и не числом,

Умением, как русичи, челом

Побить врага, упрямого врага…

И снова жить: трава, песок, река.

2.

Крикливая Земля исчезла за грядой,

Я окружён небесною водой.

И надо мною – крыша облаков.

Таков мой мир, и, значит, я таков.

На высоте, что скрыта от людей,

Душа моя, дыши, молись, радей.

Здесь тишина сгустилась, и для глаз

Нет никаких особенных прикрас.

Не дрогнет ни одна черта холмов,

Всё замерло, нет ни идей, ни слов,

Мох подо мной, песчаная коса.

А раньше здесь вершились чудеса,

Потоком умным восходила речь,

Она рождалась, чтобы дух сберечь.

Не дать ему рассеяться во мгле.

Но как сегодня глухо на Земле!

Лишь петухи кричат дочеловечьи.

И страшно мне молчанье нашей речи.

Три поэта ХХ века

Когда умирал Блок,

Музыка вдруг замолкла,

Медного ветра труба.

Когда умирал Лорка,

Лопнула у гитары

Горестная струна.

Когда умирал Бунин,

Луна оглашала небо

Голосом тишины.

Когда уходят поэты,

Они оставляют песни

Ветра, боли, луны.