Татьяна ГРИБАНОВА. Отцовское вещее слово

Илл.: Художник Иван Торопов

***

Поёт петух.

Рассвет подшалком теплит плечи.

Плывёт заутрени тончайший перезвон.

Просыпал жемчуга росой в долину Млечный.

Жарками полыхнул с востока небосклон

над трактором, от пахоты оглохшем,

над речкой, над цветущею ветлой.

И на душе просторно и светло,

и верится: судьбы посильна ноша.

От суеты сует, прорух, мирских печалей,

надеждой окропив округу и меня,

пресветлый майский день, обняв и близь, и дали,

поёт: «Христос воскрес!» – с темна и до темна.

Вчера за чаркой вспомнили ушедших,

хоть им вовеки не воздашь сполна…

Сегодня мира сеем семена –

так на Руси велось у нас извечно.

***

Родные старые просёлки,

и свечи сосен вдоль обочин,

и в лужах облаков осколки,

и дроби дятла многоточьем.

Просёлки – сныть да подорожник,

суглинок, стёртый в блеск подковами…

На них века крошились в крошево,

в пыль придорожную поло́вую.

Я им знакома по обличию –

ах, сколько вместе нами пройдено!

Пишу: про-сё-лок по привычке я,

рука сама выводит: ро-ди-на.

***

Дороже не сыщешь на свете

земли, где родился и рос,

где в ситцах берёзовых ветер,

в марьянниках росных покос,

черёмушник варом кипящий,

в нём дивный певун – соловей

и лунный, с щербинкой, калачик,

повисший меж тонких ветвей,

калиной пропахшие сени,

над речкой в три жердочки мост,

заросший простушкой-сиренью

с могилами предков погост,

и лик, что любовью лучится

со старой божницы твоей,

и храмовый крест золотистый

на луковках русских церквей,

отцовское вещее слово,

и с кружевом мамин сундук,

парное с краюхой ржаного,

с анисовкой стопочек стук,

и дух новолетнего сена,

которым заполнен чердак,

и рек полноводные вены,

журавок на зорьке косяк,

и воздухи – пей из ладоней,

во век не встречались вкусней,

и деда-солдата погоны,

что всех убеждений сильней,

Серёжка-москвич с малой Бронной

и Витька-пацан с Моховой,

Алёшка, что машет колоннам,

спешащим на фронт СВО,

в рябиннике свист свиристелей,

в рубиновых ягодах снег,

и первые к Пасхе капели,

и свадебной тройки разбег,

к Покрову дожди проливные,

не ступишь подчас за порог…

Россия!

Россия…

Россия –

и первый твой шаг,

и предел всех дорог.