Юрий ПЕРМИНОВ. Продолжается жизнь. Стихотворения.

 * * *
 
Продолжается жизнь – вот и славно, и хватит о том,
что спастись нелегко, невозможно почти от сумы. –
Что смертельного в ней? – Да и ноша по силам…
                                                                                     С трудом
выбирается город из снежной берлоги зимы.
Продолжается жизнь – временами, как сажа, бела.
Можно вечность прожить
                                               ради нескольких светлых минут,
чтоб увидеть хоть раз: облаками ночного тепла
сновидения утром
                                   по талому небу плывут.
 
 
   * * *
 
Судьбы не стоят все мои докуки,
хотя без них – она была б иной…
Отставлю их! – Болят у мамы руки,
родные руки, пахнущие мной –
ещё младенцем.
                             Эта боль – от сердца! –
от всех моих падений
                                       и докук…
 
Болят у мамы руки, но младенца
того – она не выпустит из рук.
 
 
 
* * *
 
По грязному снегу, не важно – куда и откуда –
с фильтровой цидулькой в унылых бесцветных губах,
в китайской одёжке идёт потребитель «фаст-фуда»,
заложник рекламы, которой мой город пропах,
как бомж суррогатной, съедающей печень настойкой.
 
Идёт – горожанин – такой же, как многие. Он
идёт и не видит
                              таких же идущих – настолько
в себя (по макушку – самим же собой) погружён.
Не видит – меня. Но печалит не это, а то, что
не видя друг друга, проходим, как многие, сквозь
друг друга,
                      а день – растворяется в воздухе, точно
остывшего пепла едва различимая горсть.
 
* * *
 
От гари, от пыли, зазноб и заноз
уехал в деревню к бабусе любимой.
…Лошадка, везущая хворосту воз,
с мешками заплечными бабушки – мимо.
 
Все мимо и всё городского меня.
Виднеется кладбище в рощице голой.
В угрюмой канаве – собачек возня…
Забуду на время, что где-то есть город!
 
Я – грешный – бабулю не видел давно.
Ну, здравствуй, мой свет!
                                            …Телевизор в отключке.
- Пошто не включаешь?
- А там всё равно
                             одни балаболы да чёртовы сучки.
Носки к двадцать третьему лучше свяжу –
вот так насмотрелась на бесовы дули!..
 
- Бог с ними, не думай, - бабуле скажу.
- Бог с нами, однако… - поправит бабуля.
 
* * *
 
Время ночное, просторное…
                                                    Ухает леший
в местном лесочке – худые осины одни…
Время незримое сердце скудельное лечит,
вечность вдыхая в мои незлобивые дни.
Ухает леший – кого он пугает? –
                                                        В лесочке
нет никого, не считая ночного меня.
 
Время весеннее…
                               В каждой осиновой почке
тикает вечность
                            ещё не знакомого дня.
 
    * * *
 
Наш посёлок – солнечный скворечник
и моя остатняя судьба…
 
На отшибе нынешней – кромешной
суеты, оглохшей от себя,
вдалеке от офисов, лукавства,
от борделя с видом на тюрьму
наш посёлок – светлое лекарство,
что врачует нынешнюю тьму.
Потому что ходят
                                друг за дружкой
с миром дни и ночи – не с тоской;
может, потому, что деревушкой
был он –
                  наш посёлок городской.
 
* * *
 
 
Ночь. Плацкартный вагон. Вижу: взрослые спят и ребятки…
Проводник выдаёт мне бельё
                                                   и – по просьбе – стакан.
Бледный свет ночников
                                           омывает настойчиво пятки
«дорогих россиян».
                                    Скорый поезд «Москва-Абакан» -
наш, но временный дом. Общежитие судеб
                                                                            Спроси я
у любого: куда, мол? – Расскажет подробно. Пока
спят попутчики,
                               я помолчу-помечтаю…
                                                                         Россия
и в плацкартном вагоне – вагоне ночном – велика.
 
Спит плацкартный вагон,
                                               спит родня по вагону – босая.
Спит в ботинках турист (нехорошие хрипы внутри)…
 
Ночь проходит…
                                О чём повествует нам утро, бросая
в окна спелые гроздья
                                       плывущей по небу зари?
 
 

Project: 
Год выпуска: 
2008
Выпуск: 
5