Собираю жёлуди…   

Собираю жёлуди прилежно.

Тяжелеет сумочка, круглясь.

Не голодный год теперь, конечно, -

Всё ж возьму побольше, про запас.

Завтра выйду в сумерки густые,

Городскую обойду межу,

Жёлуди тяжёлые, литые

Я в сырую землю положу…

Вспыхнет пусть – и пусть померкнет слава

И стихи развеются, как дым, -

Дуб тысячелетний величаво

Отзовётся голосом моим!

И поэт придёт к заветной кроне,

Постоит в прохладной тишине –

И согреет жёлуди в ладони,

Ничего не зная обо мне…

Он уйдёт – пытать небес безбрежность,

Сеять хлеб иль строить новый дом –

Но моих стремлений боль и нежность

Светлой песней отзовутся в нём.

Вино беды

                 На сумерки буен ветер загулял…

                             Старинная песня

То мокрый снег, то ледяная сыпь.

«ЗИЛ», озверев, дорогу разволок.

Гусиной кожей взявшись, смотрит в зыбь

Испуганный сиротка-тополёк…

Ах, осень накачала столько прав,

Её не переспоришь, хоть умри! –

А ветер, на сумерки загуляв,

Напрашивается в поводыри.

Ну, брось толкаться! Ты уже хорош!

Меня не удивишь такой гульбой…

Куда, родимый, нынче поведёшь

Пить сизый сумрак наравне с тобой?

Конечно – к Дону! Древний ворон клюв,

Дивясь, разинет: «Что за ходоки?!»…

Стрибожье чадо! Смело, не моргнув,

Приму братину из твоей руки.

До дна! - И снова, сглатывая ком,

Мальчишиться наперекор годам…

Всё горше пить на берегу крутом

Вино беды со снегом пополам.

Святослав Игоревич

День, в багровой заре расплавленный,

Шлемы, копья, мечи, ножи…

Святослав, русский князь прославленный,

Где могила твоя, скажи?

Разве подвиг великий, дерзостный,

Ратный подвиг твой для того,

Чтоб какой-нибудь Куря мерзостный

Пил из черепа твоего?!

Мне всё внятней твой голос слышится:

«Иль пресекся могучий род?

Иль от ветра мой внук колышется,

Робко крестится у ворот?».

- Меркнут русские души гордые,

Вакханалия на Руси…

А не имут ли сраму мёртвые –

У себя теперь ты спроси.

Но неужто (мне всё не верится

В неизбежный постыдный крах!)

Нечестивцами Русь похерится –

И останется только прах?!

Нет, мой князь! Мы Земле обязаны,

Нас вспоившей живой водой,

Мы единой струной повязаны,

Общей радостью – и бедой…

Волки-вороги, как не рвут они,

Разомкнётся постылый круг.

В час урочный на берег утренний

Я взойду – и замечу вдруг:

Блещут шлемы родные, русские,

Свищут стрелы, орду гоня,

И на холмы, от пепла русые,

Всходит солнце иного дня…

В ковыльных ветрах

- А родимый докучливый прах

Всяк с подошв отряхает своих!

- Мы – в былинных, ковыльных ветрах,
На страницах неписаных книг!

- А в дороге, очнешься, - ни зги.

Да и где она, эта стезя?

- Отступить, говорю, не моги,

Без победы вернуться нельзя!

.   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .   .

Облака против ветра летят,

Куст под ноги бросается: «Стой!»

И несметные дни шелестят

До Мамая сгоревшей травой…

Над Смородиной – шаток мосток,

Налетающий ужас стоглав.

Но поет камышинкой Стрибог,

Ждет Георгий, копье приподняв.

В сечу кинусь – на тысячу лет!

До корысти ль теперь, посмотри:

На кольчуге горит русский свет

И лишь миг – от зари до зари…

*   *   *

В сердце ветер, гость неуютный,

То вздохнёт, то заплачет глухо.

Обмирает жизнь поминутно

У последнего, злого круга…

Я сверну с песчаной дорожки

И пойду вдоль опушки в затишке,

Где к апрельскому солнцу ладошки

Тянут сосенки-ребятишки.

Сколько хрупкой, живительной силы

И молитвенной нежности милой!

Приголубьте меня, пожалейте,

Детство в сердце мне влейте…

Лапки ласково пожимаю,

Не боюсь уколоться хвоей.

Всё хорошее – принимаю!

Здравствуй, солнышко молодое!

Мир Твой, Боже, распахнут присно

Голубино, тысячелистно.

Душу греет незамутнённо

Золотая Твоя икона.

Мы встретимся завтра

У старой собаки печалей не счесть –

Шатаются зубы и лапы хромают…

А люди жестокие не понимают,

И в голосе каждого – гулкая жесть:

«Что шляешься здесь? Отвали, попрошайка!» -

И камень хватают, и палку берут…

А ветер все шепчет: «Подруга, решай-ка –

Прогнали из стаи, не приняли тут;

Не лучше ли сразу, рывком, под колеса? –

Шофер матюкнется, зубами скрипя,

И вдруг – белый рай – ни слезы, ни угрозы,

И голод уже не достанет тебя…».

- Ах, милая, милая, ты подержись-ка!

От бедной старушки, глядишь, каравай,

От доброго дворника – чудо-сосиска…

Почаще, почаще ты их вспоминай.

Крепись – и не думай о призрачном рае,

И верь: на земле, бесприютной такой,

Гонимы тупой и безжалостной стаей,

Мы встретимся завтра, сиротка, с тобой.

Ты встанешь, дрожа.

Покачнешься, но встанешь

В смертельной, сминающей сердце тоске –

И мне так доверчиво лапу протянешь,

И глянешь в глаза, и прижмешься к ноге…

Стать бы песней

Слово к слову, строчка к строчке,

Книжка к книжке – на постой…

Придираться к каждой точке,

К каждой глупой запятой!

Стать бы песней, песней стать бы,

Русской песней золотой –

И на проводы, на свадьбы

Залетать издалека

(То ли горько, то ли сладко –

Не поймёшь наверняка, -

До озноба, до украдкой

Изморённого платка)…

Стать бы песней вековечной,

Чтоб не смог сдержаться – эх! –

Каждый встречный-поперечный,

Каждый русский человек;

Чтоб ведущий новомодный

И филолог-голова

Доказали дважды два:

«Это – музыка народная,

Народные слова!..».

Гром оваций – слушать страшно!

И уже который раз,

Седовласый и вальяжный,

На поклон выходит бас.

А поэт, одетый бедно,

Заглянул в чудесный зал

И, дослушав, незаметно

В синих сумерках пропал…

У бродяги повыпытывай

Паутинки вьется кружево,

Листья мечутся по скверу,

Ветер тросточкой постукивает

По бордюру грязно-серому.

Жизнь с оборванными пуговицами –

Мимо, шалая, всё мимо…

Ожидается, горюется

По-земному – неудержимо!

В пору солнечную, погожую

Оседлать бы листьев стаю,

Песню бы сложить хорошую,

Да всё чего-то не хватает…

У бродяги повыпытывай,

У хмельного порасспрашивай.

Загордился, погляди ты:

«Кто, мол, знает больше нашего!».

Чай, он знает больше нашего –

И худого, и хорошего:

По Рассее-то по матушке

Сто сапог железных сношено.

*  *  *

Отвергая мудрые советы,

На виски насыпав школьный мел,

В главные московские поэты

Я пробиться яростно хотел…

Гордый мальчик, глупый мальчик, где же,

По каким дорогам бродишь ты?

Как смешны и сладостны, и свежи

Эти полудетские мечты! –

Отдохнув в Одессе иль в Анапе

(Книг не счесть, поклонницы – стеной),

В необыкновенно модной шляпе

Я ворвусь нежданно в дом родной.

Сколько будет нежности весёлой,

Милых встреч и ласковых имён!

Погощу недельку (здравствуй, школа!) –

И в Москву умчит меня вагон…

Те мечты… Я тихо отпустил их,

Мел иной виски запорошил,

И душа давно уже не в силах

Оторваться от родных могил.

Рана

1

Иду на ощупь, замедляя шаг.

Ноябрь из подворотен, словно враг,

Глядит угрюмо и, смеясь в сторонку,

Из черных листьев лепит похоронку.

Прощай, тепло! На долгий срок прощай.

Так старый друг уходит невзначай…

А новый – кто? Его просить трикраты.

«Бог в помощь», - шепчет фарисей проклятый.

Тоска… Она, куда ни повернись,

Карманницей обшаривает тихо.

Шатается по переулку Лихо –

И вспрыгивает на карниз…

Куда идти?..

2

Не ведаю, что станется со мной.

Беде не вижу ни конца, ни края.

А вечер захлебнулся алой мглой –

И в судорогах бьётся, умирая…

Не ведаю, что станется со мной.

В худой суме ловлю щепотью крохи.

А месяц истекает желтизной –

И грязью заплывают все дороги…

Оглохший мир тоской предсмертной сжат,

Но недоступна веха межевая.

Зияя, словно рана ножевая,

Запёкшиеся сумерки дрожат.

Голоса предзимья

Спроси у лесного костра,

У речки притихшей спроси:

«Когда наступает пора

Предзимью бродить по Руси?».

В сторонке тихонько постой –

Откликнутся вскоре они:

«Под зябко дрожащей звездой

Господь тебя, друже, храни!» -

И шепчут, и шепчут… Гадай,

Кленовый листок теребя,

Предзимней тревоге отдай

Всего, без остатка, себя, -

И вдруг осознаешь: пока

Ты бродишь в студеной росе,

Калиной, горящей века,

Поэмы написаны все!

Не сетуй, тоску не буди.

Поверь: у зимы на краю

Достанется что-нибудь и

На нищую долю твою…

Об авторе: Луценко Сергей Евгеньевич родился в 1980 году в городе Павловске Воронежской области. Окончил Современную гуманитарную академию и Воронежский государственный аграрный университет. Работал машинистом, оператором, слесарем, журналистом, преподавателем. Публиковался в журнале «Подъём», газетах «Коммуна», «Воронежская неделя», «Воронежский телеграф», нескольких коллективных сборниках. Автор поэтических сборников «Стихи» (2010) и «Дом на камне» (2012), книги рассказов и очерков «К неведомым берегам» (2013). Живёт в Павловске.