Ольга СТАРОСТИНА. Была зима в классической красе.

Подлунная собака

Молчали деревянные дома,

Струился белый дым, над ним плыла луна,

И звезды, как из черного окна,

Глядели вниз с тоскою.

Была зима в классической красе

Да гулкий вой собак по белой полосе,

Деревья в серебре стояли все,

Прислушиваясь к вою.

 

«А знаешь, - мне сказал сосед-старик,

Он понимал собак, их танцы, их язык,

В движенье каждом ожидать привык

Условленного знака.

Так вот он мне сказал: А знаешь, все равно,

Ведь ни тебе, ни мне услышать не дано,

Как воет ночью в звездное окно

Подлунная собака.

Давно ее не видел человек,

Но говорят о ней, что холодна, как снег,

Светла, как чистый новогодний снег,

И вот крестьяне,

Что знают в чаще тайные места,

Те говорят: бела от носа до хвоста,

И взгляд ее глубок, как пустота,

Подобен яме.

Никто не знает, где она живет,

И только раз в году, как раз под Новый год,

Она неслышно по полям идет,

Идет она к деревне,

И лишь собаки слышат вой ее,

И покидают дом и теплое жилье,

Под вой ее впадают в забытье -

Таков обычай древний.

В ту ночь от нас, как звезды, далеки,

Хозяин им не мил, и цепи коротки,

И рвутся, как на пламя мотыльки,

В леса и буераки,

И ни тепло, ни ласка не спасут,

Им это Трубный глас, им это Страшный суд,

Как души кости мертвые несут -

Бегут они к собаке.

И в стаи собираются в лесах,

И лижут звездный прах,

рассыпанный в снегах,

И видят белый призрак на холмах.

В туманном полумраке,

И будто спят. А вдруг наоборот -

Лишь эту ночь не спит собачий род,

Лишь только в эту ночь, как раз

под Новый год,

Не спят собаки?

На небе тихо-тихо,

Земля - в снегах

Небесная лосиха

Бредет впотьмах,

Зашевелится воздух,

Пройдет пурга,

И будут падать звезды

С небес в снега.

И стрелочник на стрелке,

И бомж в дупле,

И рыженькие белки,

И кот в тепле,

И пес в парше и гное,

И хитрый лис

Забудут про земное

И глянут ввысь.

Средь стынущих просторов,

На пятачке

Сойдутся сотни взоров

В ее зрачке.

Поймут ли пес болезный,

И кот, и лис

В каких нездешних безднах

Они сошлись?

Богема

Продай мой старый плащ, купи хотя бы проса -

Мне все равно, что есть: без долгих разговоров

Я, Томас Кенти со Двора Отбросов,

Провозгласил себя наследником Тюдоров.

На бочке сидючи, как устрица на блюде,

С тяжелою душой, с хмельною головою,

Какой еще монарх, скажите, люди,

Платил за власть такой ценою...

Метет нас жизнь в своей беспечной круговерти,

Так для чего, скажи, с завидным постоянством

Нам платят за слова не менее, чем смертью,

За одиночество - не более, чем пьянством?