Александр ГУТОВ. Отец

Составы не идут на Ост.

Два дня назад разрушен мост,

в воде каркас на гнутых шпалах:

в  пучину батюшки-Днепра

его свалили «мессера»,

бомбя с высот предельно малых.

Взят Минск. Весь день над головой

немецких эскадрилий вой.

Забрали всех, кто был постарше,

на усиление полков.

Детей, больных и стариков

из города увозят баржи.

Идут к мосту средь полной тьмы,

народа – с носа до кормы,

маневры с помощью компаса.

Вот-вот обломками моста

как бритвой, посечет борта,

и в дно вопьется сталь каркаса.

Ночь – глаз коли, огни – не сметь.

Увидит немец с неба – смерть,

вода черна, под стать мазуту.

Молился штурман на компас,

вздохнули только через час,

идя по южному маршруту.

Кто проверял свои мешки,

Кто спал. Светлела рябь реки.

Пропел в деревне первый петел.

С короткой челкой, невысок,

Глядел мальчишка на лесок.

Так мой отец то утро встретил.