Виктор ПЕТРОВ. Седьмое чудо лета

*   *   *            

В пересечении культур,

Там, где Асгардом Байконур,

Где в далях юности видны

Следы забытой целины

И слышен топот скакуна –

Лежит огромная страна.

И узкий взгляд её племён

В простор широкий устремлён.

Там сердце Азии стучит

В слепых песках степных защит,

Там зреет мощный кровоток.

Так пробуждается Восток,

И расцветает первоцвет,

И созерцает Старый Свет,

Как поднимается Орда

Ещё неведомо куда…                

АГЛИЦКИЙ СОНЕТ                                    

Точнее, чем песочные часы,

Текли холмы и в поле исчезали,

И жёлтые иссеченные дали

Расчёсывали лунные власы.

По чёрной пашне трактор оползал

В такую пропасть дел, что не расскажешь,

И нёс ворон подвижную поклажу

Кричащей борозды девятый вал.

Посадки расступались и сады

В земле едва удерживали корни,

Протуберанцы в солнечной короне

Рождали волны, полные беды.

И плавился, и пел в руке моей кинжал.

Проваливался мир. А я его держал.

*   *   *   

                                                        «Дай мне, хозяюшка, топор…»

                                                                     Николай Сердце (Реморенко)

От частокола книг – в простор!

Затихнет спор души и сердца.

Дай мне, хозяюшка, топор,

Я не могу без дров согреться.

Руби с плеча! Не для печи –

Для колдовского обогрева,

Для новых слов и для напева

Дрова в лучины излучи.

Поленницы, как стеллажи,

Полны смолистыми дровами…
И да пребудет сила с нами!

Дай мне топор.

                        - Сынок, держи!

РОДИНА         

Мать ребёнку говорит: «Сокровище,

Моя кровиночка, точь-в-точь папаша!»

И даже если в нём сидит чудовище,

Она поёт ему: «Ты радость наша,

Ты чудо наше!»  –  и черты смягчаются,

И проступает свет в обличье новом…

Как я могу в своей любви отчаяться,

Одушевлённый материнским словом!

ЯБЛОНЯ В НАШЕМ ИМЕНИИ     

1.

На чёрной вскопанной земле

Найду себе успокоение:

Мгновенный яблоневый всплеск,

Девичий непорочный блеск!

Мы дорожим своим имением.

От яблони так много света,

Она – седьмое чудо лета.                     

2.

Илиада цветения яблони, лада

Длинных песен, летящих к земле лепестков,

И лилейная нежность, гордость нашего сада,

Вестник горний от бунинских облаков.

Тебя вижу и слышу, обнимаю, целую…

Здравствуй, яблоня, радостна мне твоя весть.

Ты во мне, это значит, что тоже цвету я,

И ещё очень долго ликовать мне и цвесть.

3.

По волнам ионийским, по холмам черноземья,

Прокатилась весна – за циклоном циклон,

И пока ты жива, неумолчное пенье

Будут ангелы слушать, оживив небосклон.

И помчатся потом облака, словно кони,

До июльских плодов, августейших красот.

Золотой станет яблоня, как на иконе,

Достигая ветвями прозрачных высот.

Но пока лишь цветенье, и дожди обрывают

Лепестки, травяной устилая простор,          

И не ясно, дождёмся ли мы урожая…

Дозревает антоновка в нашей вазе простой.

И в её аромате Эллада с Россией,

Надкуси – и почувствуешь времени ток,

И дорогу свою обретёшь и осилишь,

Как Гомер и как Бунин, – движением строк!

 В ДЕНЬ ГОЛОСОВАНИЯ

Голосую за стихи.

Опоясан опасеньем,

Что мой выбор единичен,

Что никто вослед не станет

Эти считывать созвучья,

И они во мне погибнут.

Ну и пусть! Ведь, право дело,

Не сидеть же рифмам в Думе,

Не блистать своим размером,

Вложенным в искусство чувством,

Выражая волю граждан.

Голосую за стихи!

*   *   *               

Мир при жизни моей изменился.

Но мечте изменить невозможно!

Даже если маршрут не отмечен

На карте дорожной.

Много есть поколений,

Что не приняты временем жизни,

Но молились и жили они,

Припадая к коленам Отчизны.

*   *   *         

Придёт пора – мир зацветёт

И даже даст плоды.

В цветущем возрасте народ

Не чувствует беды.

Неурожайные года

В предание уйдут,

В былом останутся беда

И безнадёжный труд.

И ценность сладкая – цветы –

Раскроется вполне…

Но романтической мечты

Уж нет в моей стране.

ДИАЛОГ С ДАОСОМ                             

- Что в городе? Какие настроенья?

Не лучше ль стала жизнь

                                         простых людей? -

- Большое озеро пошло на повышенье. –

- А малое? -

- Теперь ещё мелей. -

- А есть ли выдающийся хоть кто-то? –

- Пока всё тихо…  До переворота…

ПОЭТ

Как яблоко, точимое червём,                        

Ещё он покрывается румянцем,

И щёк его касается лучом

Земное солнце с неземным багрянцем.

Стыдливость на седьмом десятке лет

Довольно редко трогает нам кожу,

Но, говорят, всю жизнь дитя поэт,

Не важно, сколько зим и вёсен прожил.

И весь уже источен изнутри,

И еле ноги он переставляет,

А всё лицо, как в юности, горит,

А всё душа, как в зрелости, пылает.

*   *   *  

Я врос в холмы, в дороги, в плоть камней,

В речной песок, в ольховую строку.

Но оторви от Родины моей,

Не то что болью – кровью истеку.

*   *   *     

К родной земле прикладывая ухо,

Подобно доктору к груди больного,

Я слышу гулкое биенье духа,

И воскресающие токи слова.