Валентин СОРОКИН. Казненный поэт

Памяти Павла Васильева

Славянский лоб, сибирской хватки сила,

Волос весёлых вьющаяся прядь…

Зачем тебя упрятала могила,

Неужто не наскучило стрелять?

Та кровь и ныне у ворот стучится,

Она лилась обильнее дождя

На липкий плащ

    полночного убийцы,

На мраморные статуи вождя.

Которому со всех полей России,

Как нищие, как жалкие слепцы,

Сказания и оды приносили

Обманутые временем творцы.

А ты от копей, где червонцем грезил

Промышленник во сне и наяву,

Гнал табуны широкогрудых песен

Кандальною дорогой на Москву.

Храпел рысак, и тяжели взмахи,

Клубились перевалы и леса.

И многодумно щурили казахи

Раскосые кыпчатские глаза.

Хмелело в бочках свадебное лето,

Наследника пророчила родня…

Но шевельнулось дуло пистолета

Змеиный холод в сердце уроня.

И на заре тебя свезли без гроба,

Без женских ласк, без материнских слёз,

Лишь ветер горя, немоты и злобы

Листву забвенья стряхивал с берёз.

И над страной удушья сатанели,

Наплескивая страх и канитель,

Седые полы маршальской шинели,

Как будто крылья ворона в метель!