Павел ШИРОГЛАЗОВ. Края неровные, но свои

***

Пока трава, которую скосили,

Не пожелтела в суматохе дней,

Я стану частью скошенной России,

Не испугавшись собственных корней.

Нырнув в снега ромашкового луга,

Я вспомню Белозерский хуторок,

Где  тишина, как верная подруга,

Хранила тех, кто духом занемог.

Где по утрам я бегал за морошкой

На наши заповедные  места,

И бабушка кормила нас картошкой,

Что народилась с одного куста.

Их нет теперь: ни бабушки, ни деда,

Но есть Господь в ромашке полевой,

А значит, я опять сюда приеду

И за любовь отвечу головой.

***

Края неровные, но свои,

И речь добротная, но простая.

Пушистой  лапой лесной хвои

Небрежно летние дни листаю.

То дождь срывается со страниц,

То ветер шаркает по обложке,

И звездам нравится падать ниц

С завидной скоростью «неотложки».

Надежным спутником рыбных мест

Камыш раскинулся по протоке,

И тянет за душу русский крест

Мои, рожденные в муках строки.

Края неровные, но свои.

Слова нехитрые, но до дрожи.

В пушистых лапах лесной хвои

Согрелся я и однажды ожил…

***

Что со мной? Предвкушение грусти
В позолоте церковных оправ.
Мне уютно в своем захолустье:
В акватории северных трав.
Что за мной? Не следы, а поступки
И бездонные хляби стиха.
Я себя собирал по скорлупке
И скрипел, как лесная ольха.
Боже мой, как же дышится вольно,
И зарядка подходит к нулю.
Даже тех, кто мне делает больно,
Я по-прежнему очень люблю.
Что с собой? Далека ли дорога?
Сколько правды в дорожной пыли?
Что со мной? Ощущение Бога
В каждой пригоршне русской земли…

***
                                                  М. Кулаковой
И глазам я не верю: полагаюсь на душу.
Я архангельский клевер на небесном лугу.
Заповедного мира я покой не нарушу:
Я у белого света в неоплатном долгу.
И святые глаза увлажнятся росою,
К разнотравью любви прикоснется рука,
Хитро путая след, солнце рыжей лисою
В зябком утреннем небе найдет колобка.
Рукавами дымов свежий ветер утрется
И вернется на круг, что еще не в кругу.
Оживет новый день журавлями колодцев.
Я архангельский клевер на небесном лугу.

***
 

Не покиньте меня: распахните слепые глаза.
Расступитесь снега по велению мартовской птахи.
Из того, что хотел, я не все еще вам рассказал,
Вышивая кресты и погосты на русской рубахе.
Между слов – тишина, та, которую мне подавай
В безмятежные дни, что живу без единственной строчки.
Я уже надкусил безответной любви каравай,
Вышивая глаза деревень на холщовой сорочке.
Не покиньте меня: не побрезгуйте взять из горсти
Родниковую правду, и пусть будут кверху тормашки.
Мне бы только спасти, что еще в моих силах спасти,
Заслонив рукавом ладно вышитой русской рубашки…

***

Узелок затянут туго: в узелке ржаной сухарь.

От душевного недуга излечи меня звонарь.

Расскажи мою судьбину колокольным языком,

Не прийти  к Отцу и Сыну, если сердце под замком.

Звон скитается по свету и  рассеивает мрак.

На судьбу свою не сетуй, коли ты Иван-Дурак.

Дураку не так и плохо по неписаному жить:

Ноют кости от гороха, солнце прячется во ржи.

Звон услышу, где бы  ни был, ключ к замочку подберу,

И безоблачное небо огласит меня в миру.

В узелке ржаные крохи, руки в ноги и бегом.

Дни слагаются в эпохи у  меня под сапогом…

***

Семеро по лавкам, ну а я восьмой:

Всякий здесь живет, как придется.

Сумрак подпоясан звездною тесьмой,

И луна подковою гнется.

Холод вышел в сени, как блудливый пес,

Где ему намылили холку.

Ждали к ночи беса, а пришел Христос

И привел с собой богомолку.

Заприметив бабу, все мы в аккурат

Закричали: «Лезь на полати!»

А она нам тихо: «Каждый здесь мой брат!

Возлюбите ближнего, братья!»

Подошли к Христу мы,  душами гремя,

Как ученики на Вечере,

Прошептали молча: «Ты помилуй мя

И открой небесные двери».

Семеро по лавкам, ну а я восьмой:

Мы теперь  живем не напрасно.

Сумрак подпоясан звездною тесьмой,

Будет ночь  Крещенская ясной…

***

Когда из хаоса и мрака,

Где вместо солнца – фонари,

Придет  безродная собака

И ляжет у моей двери,        

Я брошу ей бушлат в прихожей,

Едой не стану дорожить,

Ведь мне собачьей жизнью тоже

На свете доводилось жить.

Мой дом – чернила и бумага:

Так Бог со мною говорит.

Когда ж безродная дворняга

Придет и ляжет у двери?

***

Очи свои обращаю на север,

Там, где безмолвие диких полей.

Там, где слова, как в церковном распеве

Стелятся грустью  по русской земле.

Там, где в амбарах живут домовые

И заповедная тропка видна.

Здравствуйте, годы мои нулевые:

Время всеобщего сытого дна.

Сердце  мое когти  рвет из вольера

И обретается в зимнем бору.

Совесть моя – наивысшая вера

В то, что от старости я не умру.

Очи свои обращаю на север:

В русскую душу,  в чудной звукоряд:

Там, где слова, как в церковном распеве

Голосом предков со мной говорят...

***

Я нырнул в тулуп овечий от мороза чуть живой,

И услышал человечий, то ли голос, то ли вой.

Ветер гнул березам пальцы и ломал запястья рук:

Одинокие скитальцы становились  в полукруг.

Круговой была порука в пункте выдачи тепла.

Ветер в души лез без стука сквозь замершие тела.

Бог один, а нищих много: всех не пустишь на ночлег.

Здравствуй, дальняя дорога. Здравствуй, русский человек!

Сбросил я тулуп овечий и гордыню порешил,

Сохраняя человечий облик собственной души.

Если до утра не сгину, и  меня услышит Бог,

Я рубаху тоже скину, чтобы он согреться мог…

***

Поклонюсь непролазным дорогам

И безмолвию северных рек,

А когда мы помиримся с Богом

Неожиданно выпадет снег.

Рассосется убийственный морок,

Что плетется за мною хвостом:

Поднимусь  я на дальний пригорок

И нащупаю душу перстом.

Поклонюсь деревенскому миру:

В ноги предкам своим упаду,

И, настроив нестройную лиру,

По заснеженным землям пойду…

Станет песня звучней и напевней,

Как студеный весенний ручей.

Поклонюсь одинокой деревне

И засну у нее на плече…    

***
 

Я завещаю чистому листу
Скуластый север с вербами на стопах,
Куда летит, запутавшийся в стропах,
Отцветший одуванчик полевой:
Счастливый тем, что все еще живой.
Закатный луч ломается в реке
Румяным хлебом, чтоб на всю ораву.
Уставший путник ищет переправу,
И слезы остывают на щеке.
Скрипи, скрипи перо в моей руке,
Благослови мой полуночный раж
Вдали от дымных городских окраин,
Пока в дверях не появился Каин,
Не испишись последний карандаш…

г. Череповец

Статью о творчестве Павла Широглазова читать по ссылке

Илл.: Художник Евгений Калачёв