Илья ШУХОВ. Милость от Бога
29 марта 2024 года исполняется 85 лет нашему автору, писателю Илье Ивановичу Шухову! Мы благодарим его за творческий труд – книги прозы и стихов «Мир наших увлечений», «Время открытий», «Люблю и помню», «Дорога к дому», за переводы на русский язык романа А. Нурманова «Гибель Кулана», повести А. Кекильбаева «Призовой бегунец», книги прозы А. Аширова «Цветы живые», за публикации, посвященные памяти его отца, выдающегося русского писателя Ивана Петровича Шухова. Желаем Илье Ивановичу творческого долголетия, благополучия, добра и здоровья!
Редакция журнала МОЛОКО
***
Заглядеться на жухлые травы,
На усталый, притихший ручей.
Исцелиться от вязкой отравы
Ложных слов и фальшивых речей.
Тяжкий груз их с души своей сбросив,
Побродить, позабыв про дела.
Лишь подумать: ещё одна осень
Незаметно за горы ушла…
***
У меня жена – хозяйка:
Всё хлопочет – чистит, трёт.
Взял бы в руки балалайку,
Да супруга – вот даёт:
Зачехлила её ловко,
Затянула гриф шнурком
И повесила в кладовке
На гвозде под потолком.
Так она не пропылится
И надёжней сохранит,
Сколько это не продлится,
Свой первоначальный вид.
То забавно или грустно,
Сразу и не скажешь ты,
Коль становится искусство
Жертвой полной чистоты.
Эх, вот взять да поиграть бы!
Ладно, всё же потерплю.
Но в день нашей давней свадьбы
Балалайку расчехлю.
Пусть нас музыка согреет,
Как в те, ранние года.
Ведь душа-то не стареет –
Остаётся молода!
***
Памяти Ю.Н.
К чему слова? К чему литература?
Застыл в душе безмолвный, горький крик:
Не может быть! Ушёл из жизни Юра –
Ровесник мой, моторнейший мужик.
Ещё вчера в маршрутке трясся с дачи –
Раздать плоды, что выпестовал сам.
Но Бог, как видно, рассудил иначе.
И Юрин дух вознёсся к небесам.
Хотя лелеял он свою «фазенду»,
Не запирал на все засовы кров.
И, отлучаясь, оставлял лазейку
Для ласточек, бродяг и для воров.
Он не простился… Онемела дача.
Он не вернётся. Всё. Хоть волком вой.
А я стою в пустом саду и плачу.
И ласточки кружат над головой.
***
Не дарите часы старикам:
Не будильники – думы их будят.
Будьте же милосерднее, люди:
Не дарите часы старикам.
Не дарите часы старикам.
Каждый день для них – милость от Бога.
Сколько дней впереди – мало ль, много?..
Не дарите часы старикам.
Не дарите часы старикам.
Срок придёт – поутихните тоже
И подскажете тем, кто моложе:
Не дарите часы старикам.
***
Люблю я прежнюю Алма-Ату,
Её арыков тихое журчанье
И ауру особенную – ту,
Что слышалась в самом её названье.
Привидится её фруктовый сад
И яблоки, склонившиеся долу…
Не так уж много было лет назад,
А вот, как говорится, рощи голы.
Теперь ограды здесь, особняки
Нахапавших богатства нуворишей.
Не посидишь, как раньше, у реки
И воздухом медовым не подышишь.
Вот мимо, сея дымную чуму,
Ревут натужно хищные «Камазы».
И нет отрады сердцу и уму,
И нет защиты от лихого сглаза.
Лишь только пики снежные чисты,
Куда орда шальная не добралась.
Теперь зовётся город – Алматы.
Моя ж любовь – в Алма-Ате осталась.
***
«Я поняла, что умирать не страшно», –
Очнувшись, тихо молвила мне ты.
И я никак не отойду пока что
От слов твоих смиренной простоты.
То сильное сердечное лекарство,
Что приняла ты, боль чтоб заглушить,
Чуть не открыло путь в иное царство…
Взмолился я… И ты – осталась жить.
Ещё сказала мне с не женской силой,
Вернувшаяся из небытия,
О воле Высшей: что бы ни случилось,
Всё пережить, держаться должен я.
Как передать моё смятенье, Боже!
Стихов бессилье на себя беру.
И лишь прошу: прости, родная, всё же
Есть вещи, не подвластные перу.
***
Мой дед был породы могучей –
Кондовый сибирский казак.
Себя он наукой не мучил.
Своим был в степях да лесах.
Живя по извечным уставам,
Во благо немалой родни,
Служил у купцов гуртоправом,
В трудах проводил свои дни.
Детей у них было тринадцать.
Отец мой «поскрёбышем» был.
И русскую песню, и сказку
Он с детства навек полюбил.
И вот он – известный прозаик.
Куда уж известнее быть!
Но – душу внезапно пронзает,
Коль стану о нём говорить.
Как вспомнятся грустные эти –
Сквозь даже улыбку – глаза…
О боже, неужто на свете
Таланту жить долго нельзя?
Но, видно, на то божья воля,
Небесная тайная власть.
Ведь вот – поживи он подоле,
Что видел вокруг бы сейчас?
Исчезла страна. Пали нравы.
Святыни все втоптаны в грязь.
Бездарности суд свой неправый
Вершат. Связь времён прервалась.
Забыты достойные книги –
Лекарство ума и души.
И антикультуры вериги
Надеть поколенье спешит.
И правда затянута ложью,
И морок развеять нельзя…
И – с давней отцовской обложки
Печальные смотрят глаза.
***
Над речкой – клёны да берёзы.
Вдоль речки – длинный терренкур.
Я здесь уж век – в жару, в морозы –
Брожу, не весел и не хмур.
Ступаю мерными шагами,
Не торопясь, туда – сюда.
И равнодушно меж камнями
Струится горная вода.
Меняются лишь лица встречных:
Всему свой срок, как ни крути.
Иных уж нет, а те – далече,
А третьих участь – впереди.
И я ещё средь этих, третьих.
Брожу. Гуляется пока.
Что будет дальше? Кто ответит?
Всё так же будет течь река…
г. Алма-Ата
