Moloko

«Литинститут в 1998-м году. Заочное отделение. На лекции по истории русской критики за длинным столом сидят вместе: журналист столичной газеты, инженер-компьютерщик из Уфы, официантка из Санкт-Петербурга, грузчик из Калуги, учительница из Луганска, еще один журналист-провинциал (в недавнем прошлом - боец скота). Лектор трагически рассказывает, как критика Надеждина сослали в Усть-Сысольск... Всё это кажется игрой в литературу - и эти лекции, и Литинститут, и далекие коллеги «по цеху», пострадавшие за убеждения. Третий курс - подавляющее большинство студентов уже ничего не пишет, не пробует даже двинуться со своими рукописями в толстые журналы. На дворе 1998-й - никакая литература никому не нужна, только и разговоров о деньгах, рыночной экономике, вхождении в «западную семью»... «Ребята, а давайте свой журнал будем выпускать!» - такая идея могла родиться только от отчаяния...
На курсе уже выходил один журнал - «Алконост». В нем в основном была представлена поэзия последователей «чистого искусства». Лидия Сычева, главный редактор «МОЛОКА» рассказывает: «Но мы-то знали, что искусство - это жизнь, а не туманные абстракции. Мы все - и по своему происхождению, и по профессиям, и по тому, как пришли в литературу - были людьми слишком земными. И потому журнал свой решили сразу же, с первого номера, делать серьезно и для жизни. Мы назвали его «МОЛОКО» («Молодое око»), добавив очень важный для всех нас подзаголовок «Русский литературный журнал».

 

Вниманию авторов! С 2000 года «МОЛОКО» выходит только в интернете. Гонорар не выплачивается, публикации не удаляются, даже если автор «передумал». Журнал включён в РИНЦ и является цитируемым изданием.

Уважаемые авторы, убедительная просьба направлять рукописи по отделам:

Отдел прозы, драматургия:  Наталья АЛЕКСЮТИНА - vitamargarita@yandex.ru , Виктор БОЧЕНКОВ - lsmoloko@yandex.ru, Юрий ГОРЮХИН - goryuhin@rambler.ru

Отдел литературоведения и публицистика: Виктор БОЧЕНКОВ - заместитель главного редактора - lsmoloko@yandex.ru

Отдел поэзии: Михаил БОНДАРЕВbondarmih@yandex.ruАлексей ГУШАНagushan@inbox.ru

Отдел критики: Елена ПУСТОВОЙТОВА - serg-max2@yandex.ru

Отдел публицистики: Александр АНДРЮШКИН - ocser@ya.ru
Орготдел: Сергей КОСЫГИН – lsmoloko@yandex.ru

Социальные сети: Валерия БЕЛЬТЮКОВА – moloko_socialmedia@mail.ru
Телеграм: https://t.me/joinchat/AAAAAEwUIwQ4qMdJQUzM3g
ВКонтакте: https://vk.com/molodoe_oko

 

Журнал Молодое око

Александр ЦЫГАНОВ. Свой срок. Рассказы.

Домой мне удалось вырваться как раз к уборке картошки. Вдвоем отцу с матерью было уже тяжеловато пластаться на огороде, а садили они с прежним расчетом, как в лучшие дни, когда за домашним столом вместе со мной хороводились еще двое братьев, Игорь и Николай, двойняшки-«боевики», служившие сейчас срочную на чужой стороне... Было раннее утро, когда мы, позавтракав, вышли к нашему огороду. Я всю жизнь не перестаю изумляться родительскому истовому трудолюбию! Сразу же возле дома сарайка из добротных, аккуратно подобранных плах, под дрова – их доверху. В летнее и раннеосеннее время отец расшибает обшивку сруба через плаху, чтобы дрова там не застоялись-не залежались, не подгнили, чтобы ветерок оставил в них первозданную свежесть и крепость, тепло.
Tags: 

Геннадий СТАРОСТЕНКО. Литовец. Рассказ.

Я ничего не знал о Сибири. Ровным счетом. Мог бы и не узнать ничего – как не знают о ней миллиарды людей на планете. Но предчувствовал. Или даже предвосхищал в своем младенческом умишке. Последнее – ближе к правде, да так оно и было, в общем. Вполне возможно, это и есть предвосхищение – когда не знаешь и не ведаешь ни сном, ни духом, а уже восхищаешься. Когда восторг в душе необъяснимый вперемежку с тихой грустью - сродни чередованию лесных далеких гряд у горизонта, - зеленой, дальше синей, а там уже и вовсе сизой неземно. А иногда и с трагической грустью…

Tags: 

Анна КОЗЫРЕВА - Лебеда - трава сорная. Повесть.

У всякого греха есть начало,
но нет конца.

Давно отпели свое деревенские петухи. Отголосили горласто и зорю раннюю, и зорю позднюю. Угомонился после суетных утренних хлопот редкий деревенский люд, растворился в дневных, нахлынувших привычным потоком, делах и заботах.

Tags: 

Владимир ПРОНСКИЙ. «Прощай, дорогая Манюня!» и другие рассказы.

Прощай, дорогая Манюня

Рассказ
 
«Людям всегда чего-нибудь не хватает, — иногда философски думал электрик Иван Амелин. — Голодным — хлеба, богатым — денег...» Самому же Амелину, о котором говорили, что Бог специально наградил его ростом, чтобы лазить по столбам, — не хватало любви. Влюблен он был только раз, в собственную жену, но из-за давности почти не помнил сладких переживаний юности, поэтому хотелось новизны впечатлений, и он готов был изменить своей костлявой Манюне, особенно когда она обзывала мямлей.

Tags: 

Аркадий РЕУНОВ. Осенние турниры.

Автор сюжета - мой друг Вадим Мороховец,
которому и посвящен этот рассказ

Наш городок расположен на берегу озера. Оно такое огромное, что удивленные люди, первый раз попавшие сюда, в восторге восклицают: “Да какое же это озеро, это море!” В самом деле, в ветренные дни здесь бывают волны, по своему внушительному виду ничем не отличающиеся от морских. Бесполезно вглядываться в прозрачный горизонт, с тем чтобы увидеть противоположный берег. Он, конечно же, есть, но просто очень далеко.

Tags: 

Дмитрий ЕРМАКОВ. Чухин. Краткая повесть.

Где-то над макушкой планеты, над самым ледяным полюсом, клубились, сбивались в огромные небесные моря тучи. И двинулись на юг, гоня впереди себя ветер.
Ветер набирал силу. Над Северным Уралом столкнулся со встречным потоком. Заклубились, завертелись вихри и разлетелись на восток и на запад.

Tags: 

Елена ПУСТОВОЙТОВА. Непридуманные истории.

Уроки английского           

И в материальном плане я жила неплохо, и вообще... Работала массажисткой при Дворце спорта - и подарочки мне привозили, и уважали меня, и ухаживали за мной… Я без мужа жила, одна с дочкой. Я ее лелеяла, как могла. Она была для меня всем, и отдавать ей все, что я имею, было для меня радостно.

Tags: 

Дмитрий МАНЦУРОВ. Надлом. Рассказ.

Улица раскисает. Она расползается во все стороны в сырости и грязи, заполняет всю синеву пространства вокруг. Талый снег мертво белеет островками в канавах, прячется в тени деревьев, домов. Но всё же тает и там. Мутная вода стекает с крыш, проваливаясь в выбоины разбитых дорог. Она хрипит и отхаркивает бычки, обёртки, обрывки газет и бог ещё знает чего. Где-то там, у супермаркета, в сырой неизвестности шуршит тощая метла дворника. Этот звук разрывает тишину двора, вгрызается в утреннюю пустоту, размеренный, всепроникающий.

Tags: 

Страницы