Moloko

«Литинститут в 1998-м году. Заочное отделение. На лекции по истории русской критики за длинным столом сидят вместе: журналист столичной газеты, инженер-компьютерщик из Уфы, официантка из Санкт-Петербурга, грузчик из Калуги, учительница из Луганска, еще один журналист-провинциал (в недавнем прошлом - боец скота). Лектор трагически рассказывает, как критика Надеждина сослали в Усть-Сысольск... Всё это кажется игрой в литературу - и эти лекции, и Литинститут, и далекие коллеги «по цеху», пострадавшие за убеждения. Третий курс - подавляющее большинство студентов уже ничего не пишет, не пробует даже двинуться со своими рукописями в толстые журналы. На дворе 1998-й - никакая литература никому не нужна, только и разговоров о деньгах, рыночной экономике, вхождении в «западную семью»... «Ребята, а давайте свой журнал будем выпускать!» - такая идея могла родиться только от отчаяния...
На курсе уже выходил один журнал - «Алконост». В нем в основном была представлена поэзия последователей «чистого искусства». Лидия Сычева, главный редактор «МОЛОКА» рассказывает: «Но мы-то знали, что искусство - это жизнь, а не туманные абстракции. Мы все - и по своему происхождению, и по профессиям, и по тому, как пришли в литературу - были людьми слишком земными. И потому журнал свой решили сразу же, с первого номера, делать серьезно и для жизни. Мы назвали его «МОЛОКО» («Молодое око»), добавив очень важный для всех нас подзаголовок «Русский литературный журнал».

 

Уважаемые авторы, убедительная просьба направлять рукописи по отделам:

Отдел прозы, драматургия:  Наталья АЛЕКСЮТИНА - vitamargarita@yandex.ru , Андрей ТИМОФЕЕВ – nika-tim@yandex.ru, Юрий ГОРЮХИН - goryuhin@rambler.ru

Отдел литературоведения и публицистика: Виктор БОЧЕНКОВ - заместитель главного редактора - viktor_v@pochtamt.ru

Отдел поэзии: Олег МАЛИНИН - oleg.malinin@gmail.com, Василий ПОПОВ - popoff.83@mail.ru

Отдел критики: Елена ПУСТОВОЙТОВА - serg-max2@yandex.ruТатьяна ШАБАЕВА - tatiana.shabaeva@gmail.com

Отдел публицистики: Александр АНДРЮШКИН - ocser@ya.ru

 

Журнал Молодое око

Михаил БОНДАРЕВ. Старый дом.

Среди старых сосен и берез
Деревянный дом идет под снос.
Рядом вырыт черный котлован,
Где растет кирпичный истукан.
 
Ночь последнюю - к бревну бревно.
Не спастись от смерти все равно,
Все равно сожгут или сгниешь, -
Знай себе накрапывает дождь.
 
Там, где я родился и где рос
Деревянный дом идет под снос,
Домик бабушки моей родной,
Ее нет давно уже со мной.
 
Деревянный домик на песке,
Ночь последнюю - доска к доске.
И целует стены дождь

Нина СТРУЧКОВА. «Утихает костер моей боли…

* * *

Деревня моя среди холмов – зыбка узорная.
Сияющий небосвод – потолок.
Качается зыбка,
Привязанная к золотому кольце в потолке
Солнечными узорами.
Господь, сохрани ее бытие иллюзорное.
Раскачивание деревне не впрок, -
Ей зябко и зыбко.
Боюсь ее вверить чужой, равнодушной руке –
Как бы не укачали!

 

* * *

Иван ШИЛИН. «Костер погас, волхвы молчали…»

***

встретил бы Тебя
хлебом да вином,
да колодцы мои пусты. –
я б свои Поля
засевал Зерном –
да кругом кресты.
мой Родник иссяк,
посреди весны
облетел мой Лес,
по иссохшим пням
собираю сны –
мне ли ждать Чудес?!
жег костры до Звезд, -
пеплом по ветру
заплеталась Нить,
да совсем промерз, -
так давно живу,
что забыл, как жить…
08.08.2001
***

Сергей ИВАШОВ. На утре.

Елене Темниковой.

I.

Тихо пустеет сцены овал,
Сыграны пьесы.
Вечер сентябрьский зарисовал
Все твои песни.
Сонная…
Слава иных коллег
Даст отоспаться.
Дай мне коснуться твоих колен
Ласковым пальцем!

И не надо блокнотов, и ручек,
И стуков в дверь.
И не будет моими стихами греметь автобус.
У меня этих жизней и было, и будет – две:
До и после того, как узнал я и понял,
Кто мы.

Михаил БОНДАРЕВ. «Москва разлюбила Киев…»

*
Москва разлюбила Киев,
Киев ушел от Москвы.
Но кто мы с тобой такие,
Какой травы-муравы?

Каких островов, америк,
Поселков и деревень?
Забыли славянский берег,
Сломали родной плетень.

Сегодня наш добрый Ваня
Английскую любит речь.
Такие вот мы, славяне,
Куем друг на друга меч.

Москва оттолкнула Киев,
Киев ушел от Москвы.
Мы стали совсем плохие,
Без сердца, без головы.

С Донбасса и Приднепровья
Летит золотой орел.
Омыли одной мы кровью
Сотни славянских сел.

Страницы